Quelques mots pleins d'ombre

Le garçon sans nom.

2012-01-06T14:15:00.000-08:00

C'est un jeune homme quelconque, portant sur ses épaules le poids d'un âge à la jeunesse débridé. Peut-être dix-huit ans, peut-être dix-sept ans, peut-être dix-neuf. C'est un jeune homme que personne ne connaît. Il est debout adossé à l'arrêt d'un bus usé par la pluie. Il attend. Il ne bouge pas. Il s'appelle personne. On ne connaît pas son prénom. On ne connaît rien de ce garçon, seulement ce qu'il laisse entrevoir dans le dehors du monde : sa beauté étoilée. C'est tout l'univers qui s'écroule quand on le regarde. Ce jeune homme à l'être caché dans son âme à un pouvoir qu'il ne soupçonne peut-être pas : il a la capacité de figer l'âme d'une jeune fille qui n'ose plus le regarder au risque d'être figé tout entière comme un bloc de marbre. Le jeune homme ne s'en doute peut-être pas, il regarde le néant de l'air, mais quand la jeune fille ose un regard plein d'étoile sur son visage illuminé, le garçon la regarde, trop tard pour apercevoir les yeux de la jeune fille qui sont partis ailleurs, aussi vite que la lumière. Sa tête s'est figé dans le temps, direction les étoiles où le bus devrait arriver de part le monde. Elle court, stressée par la vie, parcourant tous les bus à celui qui l'amènera là où son âme le désire. Elle ne regarde pas le jeune homme quand elle monte dans le bus. Ni même un signe. Ni même un regard.

L'être à part.

2012-01-06T13:07:00.000-08:00

"Dieu, c'est le nom de quelqu'un qui a des milliers de noms. Il s'appelle silence, aurore, personne, lilas, et des tas d'autres noms, mais ce n'est pas possible de les dire tous, une vie entière n'y suffirait pas et c'est pour aller plus vite qu'on a inventé un nom comme celui-là, Dieu, un nom pour dire tous les noms, un nom pour dire quelqu'un qui est partout, sauf dans les églises, les mairies, les écoles et tout ce qui ressemble, de près ou de loin, à une maison. Car Dieu est dehors, tout le temps, par n'importe quel temps, même l'hiver, et il s'endort dans la neige et la neige pour lui se fait douce, elle ne lui donne que sa blancheur avec quelques étoiles piquées dessus, elle garde pour elle la brûlure du froid. Dieu n'a pas de maison, il n'en a pas besoin et d'ailleurs lorsqu'il voit une maison, il ouvre les portes, déchire les murs, brûle les fenêtres et c'est tout qui entre avec lui, le jour, la nuit, le rouge, le noir, tout et dans n'importe quel ordre, et alors, et alors seulement, les maisons deviennent supportables, alors seulement on peut les habiter, puisqu'il y a tout dedans, le soleil, la lune, la vie très folle, la douceur très grande de la folie, les yeux pervenche de la folie. Et Dieu repart ailleurs, toujours ailleurs : à force de traîner les chemins, de s'endormir partout, dans les sources, dans les fougères, dans le nid des mésanges ou dans les yeux des tout-petits, Dieu a une drôle d'allure, vraiment. Lorsqu'il n'ouvre pas toutes grandes les portes, Dieu ne fait rien. Ce serait là son métier : ne rien faire. C'est un métier très difficile, il y a très peu de gens qui sauraient bien le faire, qui sauraient ne rien faire. Dieu, lui, fait cela très bien. De temps en temps, pour se reposer, il s'arrête de ne rien faire : alors il fait des bouquets ; il cueille toutes les lumières du monde, même celles des orages et des encriers, il en fait des bouquets mais ne sait à qui les offrir. Ou bien il met un coquillage tout contre son oreille et il écoute des musiques, toutes les musiques du monde, longtemps il écoute et c'est comme un flocon dedans son cœur, un tourment d'écume, le premier âge de la mer, l'immensité de la mer dedans son cœur et Dieu se met à rire et Dieu se met à pleurer, parce que rire ou pleurer, pour Dieu c'est pareil, parce que Dieu est un peu fou, un peu bizarre. Et si on lui demande ce qu'il a, il dit qu'il ne sait pas, qu'il ne sait rien, qu'il a tout oublié le long des chemins et qu'il a perdu la tête, perdu son ombre, qu'il ne sait plus son nom. Et puis il rit, et puis il pleure, et il s'en va, et il s'en vient, et c'est le jour, puis c'est la nuit, et puis voilà, c'est toujours comme ça, toujours, chaque jour."

Christian Bobin

Recette pour mourir.

2012-01-02T11:55:00.001-08:00

Les Noces funèbres - Tim Burton

J'aime mourir. C'est toujours drôle. Il faut choisir le bon endroit, le bon moment, la bonne heure et enfin la bonne saison. Il vaut mieux l'hiver, en hiver, c'est glauque, il fait froid et les arbres ont l'apparence de cadavres. L'hiver est parfait pour mourir. L'endroit c'est à Paris, au Père Lachaise, c'est toujours l'endroit idéal pour mourir il me semble. Et puis c'est un cimetière. Quand il fait très froid et quand c'est l'hiver, c'est parfait. Il manquerait juste un peu de brume mais je suis capricieux, j'en demande déjà trop. Le bon moment est en fin de journée vers 18 heures quand le soleil commence tout juste à se coucher l'hiver, la lumière devient belle dans le lointain et pour mourir, c'est l'idéal. Il faut toujours avoir bien froid si on veut réussir son coup, le froid est mortel, tue tout sur son passage. C'est l'idéal. Il faut être la bonne personne et puis faire le travail sois-même car si quelqu'un d'autre nous tue à notre place, ce n'est jamais drôle. Il faut faire ça bien, toujours seul et de nos propres mains. La bonne personne, il faut qu'elle soit maigre, avec un corps squelettique, grand et fin, et une démarche particulière. Si tu as un grand manteau noir comme les pédophiles cela devrait bien se faire. Surtout, je dis bien SURTOUT, habile toi exclusivement qu'en noir. Une autre couleur attirerait les regards, surtout si c'est l'hiver, qu'il est 18 heures et que l'endroit est un cimetière. Le Père Lachaise est toujours bien pour mourir. C'est un bon ami, ne l'oublie pas. Il faut aussi que tu es la peau aussi pâle qu'un bébé congelé. Avec le froid qui court, ceci n'est pas bien difficile. Il faut que tu grelotes, que tu portes une grande écharpe noir avec ton grand manteau noir. Si tu as chaud sous une température qui s'approche des -0, c'est que tu as un problème, ou que tu es en retard pour l'heure de ta mort, alors tu as couru en dépensant toutes tes tripes jusqu'à cet endroit. Tu n'as donc plus de souffle, plus d'air dans tes poumons. Ce n'est pas bon signe si tu souhaites mourir. Prépare toi bien. Je t'explique comment faire. Moi, j'adore ça, et je suis toujours dans les règles. Tu peux tout d'abord, si tu choisis de mourir dans un cimetière et tout particulièrement celui du Père Lachaise, mourir près de personnes qui te sont chaire (si tu as vu le jeu de mots, tu fais désormais parti de mes plus humbles amis), comme Chopin, si tu aimes Chopin, Jim Morrison, si tu aimes Jim Morrison, Edith Piaf, si tu aimes Edith Piaf, ou encore Mano Solo en plus récent. Il est fort mignon et il a l'odeur de ses chansons. Alors choisi bien. Ne te laisse pas abattre par la grisaille de la vie, tu trouveras bien où mourir et dans quelles circonstances. Comment mourir ? L'idéal serait de ne pas utiliser d'outils pour ne pas effacer la pureté que tu as sur les mains. Les mains comme outil serais parfait mais malheureusement impossible. Tu as un réflexe de survie que tu ne peut chasser. Alors prend ce que tu as sous la main, n'importe quoi, une corde, un pistolet, un sac plastique, un ciseau. Si tu ne trouves pas de tels objets emmène en, le mieux serais une corde, pour te pendre ou bien t'étrangler, on peut tout faire avec une corde. Un ciseau n'est pas encombrant, peux ce transporter dans une poche et c'est l'objet le plus discret. Munis toi d'une paire de ciseau si tu en as une et taille toi les veines, juste à côté de ton cher ami Mano Solo ou de Chopin. Comme tu le désires. Si tu as un flingue, tu peux faire n'importe quoi, et plus particulièrement mourir d'un seul coup, en te brisant le cœur. Mais un flingue n'est pas l'objet le plus courant, ou alors il faut chercher, si tu n'est pas expert tu ne peux donc pas. Un flingue, il faut le cacher, un flingue c'est dangereux, alors qu'autre chose comme une corde ou un ciseau, ça ne coûte rien. Un sac plastique, tu peux le mettre sur la tête puis t'étouffer, il suffit de ne pas laisser passer d'air. Alors choisi bien. Tu verras, tu ne seras pas déçu. Bienvenu de l'autre côté.

Pensées nocturnes.

2011-12-31T20:53:00.000-08:00

(DeviantArt)

C'est étonnant comment la justesse des mots vient dans la nuit, dans une nuit de nouvel an ravagé par la guerre, à l'allure d'une fée qui se tient planté droit comme un clou avec un fusil qui lui tord sa petite taille de guêpe. C'est étonnant comment la nuit est pure ce premier janvier 2012, un dimanche et c'est le silence immaculé de bruit, juste un bourdonnement dans mes oreilles. J'ai froid dans ma petite chambre blanche. Il fait nuit, je suis seule et j'ai froid. Il est 5h56 et le monde ne s'est pas encore réveillé de son orgie de fête. C'est comme si tout était normal. La terre ne s'est pas retourné sur elle même, a gardé sa place de reine dans l'univers illuminant. Ma pensée est claire. Mon ventre se tortille à l'intérieur de moi, se fait des répétitions constante pour un certain spectacle qu'il m'a dit de faire demain. Demain, c'est aujourd'hui, ou plutôt demain, le lundi ou tout le monde dort encore pour attendre la rentrée. Il est 6h maintenant. 6h et le temps passe comme de la pluie, fine si fine qu'on ne la voit pas passer se dégourdir les jambes. Je ne comprenais pas cela quand j'étais petite. Je croyais que le jour se finissait quand on allait se coucher, plongé dans les rêves en transparences qui ne me quittent toujours pas. Je croyais que le jour changeait au moment où l'on se réveillait, abrutis par des rêves abstraits. Je ne savais pas que les jours s'arrêtaient à minuit, qu'à minuit tout recommençait, encore et encore successivement jusqu'à n'en plus finir. Combien y aura-t-il de jours dans une vie ? Combien y aura-t-il de minuits passés dans le monde ? On ne le sera jamais. Il y a une infinité de choses qu'on ne sera jamais. Comme la philo. Toutes ces questions de philo que nous nous posions quotidiennement. Ces questions dont nous connaitrions jamais l'absolu vérité. Pourquoi vouloir connaître sans arrêt la vérité absolu, pourquoi vouloir bâtir des montagnes d'or alors que l'on est bien petits face à ce monde qui nous entoure. Typique de l'être humain ça, la domination. Il ira jusqu'à dominer le monde un jour. Je n'espère pas cela. Quoi de plus con que l'être humain. Quoi de plus con comme animal au monde que l'homme, ce mammifère dénué de poil mais qui possède néanmoins un esprit et un cerveau pour bâtir des montagnes d'or, ce que les autres n'ont pas. Et voilà que moi, lancé dans un élan, je commence à parler d'animaux à 6h17 du matin. Je ne m’arrange pas. Je peux toujours éteindre mon ordinateur et aller me coucher pour cesser cette furieuse envie philosophique, car de la philo, en somme, j'en fait au lycée donc c'est parfait. Bonne nuit petit monde. Et bonne année.

Déclaration d'amour.

2011-12-31T13:52:00.000-08:00

J'aimerais écrire comme toi Christian Bobin. Je ne sais pas. Je n'y arrive pas. J'ai les oreilles bouchées et la gorge sèche. Je connais l'écriture des mots, je sais comment les prononcer, quel goût ils provoquent dans la bouche. Mais quand je te lis, Christian Bobin, je ne peut m’empêcher de savourer la beauté de tes mots, la valeur de tes paroles faites sur le papier blanc. Et ça me fait pleurer des fois. Quand j'ai lu La femme à venir il y avait eu à ce moment un passage tellement triste et tellement beau que je me suis effondré en larmes, à chaudes larmes. C'est tout moi ça. Des larmes de tristesse ou de bonheur, je ne sais pas. En tout cas ce que je sais c'est que je t'aime, pas toi non, je ne te connais pas personnellement et puis j'imagine que tu es bien trop vieux pour ma petite personne. Non. J'aime tes livres. Leur odeur quand on ouvre les pages, leurs couvertures belles et parfaites. Des photos en noir et blanc, toujours. Tu aimes les photos en noir et blanc, dis. Je n'ai pas lu tous tes livres. Je suis bien loin d'avoir lu tous tes livres. J'ai commencé par Une petite robe de fête, c'est comme ça que je t'ai découvert, je ne te connaissais point. Je t'ai découvert, là, avec Une petite robe de fête que j'avais pris un peu au hasard, ou peut-être à la vue de la très belle photo en noir et blanc d'une petite fille sous la neige qui ornait la couverture d'un livre de poche. Le tiens. Je n'ai pas été immédiatement envoûté par ton charme. J'ai lu pour attendre et quand on lit pour attendre, la lecture n'est pas notre objectif, on ne se dit pas "Tiens voilà, j'ai choisi ce bouquin là précisément et je vais le commencer là, tout de suite, j'ai du temps devant moi". Non. Quand on attend quelque chose ou quelqu'un, on lit pour attendre, pour se divertir, pour ne pas s'ennuyer. Bref. J'ai pris ton livre Christian Bobin, car il n'était pas bien épais, parfait quand on a l'objectif d'attendre. Alors je me suis lancé, partiellement, je me suis laissé embarqué en surface, sans trop écouter les mots qui défilaient devant mes yeux. Ce livre, c'était pour divertir, un passe-temps comme tant d'autre. Mais les livres ne sont pas des passe-temps, surtout les tiens cher Bobin. Les livres sont plus que ça. Je l'ai quand même embarqué chez moi, ton livre, avec la promesse de le rendre au plus vite, il n'est pas bien gros. Je l'ai lu, des petits textes brefs par ci par là, des petites nouvelles. J'ai lu et en rentrant chez moi, mieux concentré à rivaliser avec les mots, je me suis laissé plongé dans les abîmes d'une poésie pure et belle, chantante et délicate, comme le printemps la première fois qu'il montre ses bourgeons. Christian Bobin, tu m'as enivré. Et quand j'ai appris que ma génitrice avait un petit parquet de tes livres dans sa bibliothèque, la joie est montée en moi.

Je t'aime Christian Bobin, car je crois bien que mon écriture se rapproche de la tienne, et ceci est loin d'être une vantardise. Quand une telle chose se produit, n'est-on pas immédiatement atteint de cette maladie qu'on appelle le bonheur et que nous connaissions tous, même les plus démunis ? Je t'aime Christian Bobin, parce que tes livres me ressemble, me font écho à moi même. N'est ce pas ça un bon livre ? Un livre qui touche droit au cœur, au plus profond de nous même ? C'est cela que je ressent avec tes livres, et en te lisant, j'ai l'impression qu'on est sur la même longueur d'onde tout les deux. N'est-ce pas étrange ? N'est-ce pas merveilleux ? Si, c'est merveilleux. Voilà. Je vais tourner la page. Je vais te laisser à ton repos et lire tes livres que je ne connais point. Autoportrait au radiateur m'a profondément parlé. Tout le monde est occupé est si beau. Isabelle Bruges est du nutella qu'on savoure délicatement à la petite cuillère. La femme à venir est tout simplement sublime et magnifique et restera mon préféré. Je te l'ai dit, je n'en ai pas lu beaucoup de tes livres. Mais ils m'enivrent déjà. La magie de l'écriture.
Juste une chose : j'aimerais que tu écrives plus de romans. Les romans sont entier, gros et gras dans leur profondeur de livres. Le problème des petits textes c'est qu'à peine commencés la fin est déjà là. On n'a même pas le temps de s'accrocher aux mots. Et toi, Christian Bobin, tu aimes les petits textes. Partout des bouts de mots peuplent tes livres.
Mais là ne sont que des paroles d'une écrivaine en herbe qui n'a même pas fini de grandir. Continue d'écrire et ne t'arrête pas. Jamais. Jusqu'à ce que mort s'en suive. C'est cela les artistes.

"Un vrai livre, c'est toujours quelqu'un qui entre dans notre solitude."

Toi, tu es un vrai livre Christian Bobin.

Une bouche d'égoût me bloque le passage.

2011-12-30T09:24:00.000-08:00

Courir à perdre la raison, c'est toute une histoire. Il faut savoir penser, agir d'une façon telle qu'elle serait improbable aux yeux de tous, et vomir, vomir la joie de courir sur une terre qui est nôtre, sur un sol devenu maculé par notre propre déjection. Je suis sale. Je cours la nuit, je me réveille le matin. Je suis sale. Sale des songes qui envahissent mon cœur. Alors la vie continue de couler sans qu'elle n'est rien demandé à personne - c'est propre de la vie ça, personne ne lui dit d 'arrêter sa cadence, elle n'écoute pas, elle n'en fait qu'à sa tête. En courant sur le gravier, la vie ne m'a pas rappelé à mon devoir. J'ai continué de courir, la vie a continué d'avancer. Sans s'arrêter.

(DeviantArt)

C'est mieux ainsi.

2011-12-21T09:15:00.000-08:00

La femme heureuse.

2011-12-04T02:52:00.000-08:00

Elle était seule avec son sourire, regardant dans un cercle imperceptible. Peut-être était-ce un hublot qui entourait son visage souriant. Elle était heureuse. Elle pensait à quelque chose de drôle, à un bout de son existence cloitré dans une vie dont elle n'arrivait pas à se sortir. C'est difficile quand t-on est une femme de cinquante ans, qu'on a vécu toute sa vie la même chose, le même métier de couturière qui l'enfermait en elle-même. Ses cheveux poivre-sel laissaient facilement deviner son âge, les rides s'écartelant en travers de son visage, prenant de l’ampleur jusqu'à devenir vieille, si vieille que les os ne seront plus que des bouts flasques dans la nuit, et la peau raidie, détendue par les années passées à vivre. Elle avait cinquante ans, elle ne pensait pas à sa vieillesse, elle était heureuse, elle avait un mari, des enfants, et la ménopause n'était pas encore apparue. Elle était restée fraîche en couturière désœuvrée. Elle rigolait à la vue de son amie qui l'a prenait à travers son objectif sophistiqué. Elle n'osait pas regarder le petit oiseau qui s'était envolé avant même que son regard se soit posé sur l'appareil. Elle n'aimait pas les photos. Elle n'aimait pas les regards de quelconques observateurs. Alors elle baissait la tête, le visage hilarant en contemplant ses pieds. C'était mieux ainsi.

Une page qui tourne.

2011-12-03T05:23:00.000-08:00

Le 7 septembre. Il y a 87 jours.

C'est marrant la vie. Du jour au lendemain, on se retrouve transporté dans une nouvelle vie, sans que l'on est rien demandé à personne. C'est marrant la vie, elle peut changer comme ça du jour au lendemain, nous avec.
Et quand l'on change comme ça, en trouvant notre existence pleine de bonheur, on regarde en arrière et l'on se rend compte que derrière nous, notre vie était la plus pourrie du monde. Maintenant, étonnamment surpris, on s’aperçoit que se qu'on vit là n'est rien que le début du bonheur. Un avant goût. Une merveilleuse page qui s'est tournée en chassant le passé plein d'ennui. Ceci n'est pas de l'amour, ceci n'a rien à voir avec l'amour, je connais très mal ce sujet, je ne pourrais vous dire. Ceci est simplement une nouvelle vie.

Une page qui tourne.

Winter Family et le lycée xp.

2011-11-26T02:44:00.000-08:00

Winter Family, c'est juste un coin de soleil sur une porte, et quand on l'écoute, tout l'univers s'en va en même temps d'un bruissement d'aile irrégulier. Winter Family c'est de la béchamel qu'on savoure délicatement sur nos tartines de confiture de fraise. Et quand on est triste, ou quand l'on a envie de dormir où quand l'on ne sait pas quoi écouter, ou bien quand on veut écouter de la musique, tout simplement, Winter Family nous plonge dans l'abîme à l'écoute d'une voix planante et vibrante sous nos tripes. Winter Family est une découverte, c'est un couple composé d'un français et d'une israélienne qu'il faut absolument écouter. Alors bougez vos petites fesses !

Et moi, pour l'instant, j'écoute une voix qui chante en israélien ou en anglais. Moi pour l'instant je suis au lycée expérimental de St Nazaire, c'est pour cela que je n'écris plus beaucoup sur ce blog, je n'ai pas tellement le temps vous voyez, et puis en semaine, dans mon petit studio, je n'ai pas Internet. Bon. Le lycée expérimental c'est quoi ? Je sais pas, c'est dur à expliquer, et puis c'est long. Le lycée expérimental de St Nazaire c'est un lycée autogéré. Un lycée où les élèves et les profs (qui ne sont d'ailleurs pas des profs et qu'on appelle MEE - Membres de l'Equipe Educative) sont à égalité, il n'y a pas d'hyérarchie ou de trucs comme ça. Et donc, les élèves et les MEE s'occupent ensemble du lycée, de la cogestion, ils font la cuisine, le ménage, il s'occupent de la cafétéria (appelée casbah), le journal du lycée ect... Ils s'occupent aussi (car c'est un lycée hein) de choisir les "cours", les activités ect...
Bon euh... C'est pas clair. Le site ?

Vous.

2011-10-26T10:34:00.000-07:00

(DeviantArt)

Vous qui tournez cette page, prenez conscience que vous frotter en un point votre index contre la cellulose du papier. De ce contact naît un échauffement infime. Un échauffement toutefois bien réel. Rapporté dans l'infiniment petit, cet échauffement provoque le saut d'un électron qui quitte son atome et vient ensuite percuter une autre particule.

Mais cette particule est, en fait, "relativement" immense. Si bien que le choc avec l'électron constitue pour elle un véritable bouleversement. Avant, elle était inerte, vide, froide. A cause de votre "saut" de page, la voici en crise. Par ce geste, vous avez provoqué quelque chose dont vous ne connaîtrez jamais toutes les conséquences. Une explosion dans l'infiniment petit.
Des fragments de matière expulsés. De l'énergie diffusée.
Des micro-mondes sont peut-être nés, des gens y vivent, et ces êtres vont découvrir la métallurgie, la cuisine à la vapeur et les voyages stellaires. Ils pourront même se révéler plus intelligents que nous. Et ils n'auraient jamais existé si vous n'aviez pas eu ce livre entre les mains et si votre doigt n'avait pas provoqué un échauffement, précisément à cet endroit du papier.
Parallèlement, notre univers trouve sûrement sa place lui aussi dans un coin de page d'un livre gigantisme, une semelle de chaussure ou la mousse d'une canette de bière de quelque autre civilisation géante. Notre génération n'aura sans doute jamais les moyens de vérifier entre quel infiniment petit et quel infiniment grand nous nous trouvons. Mais ce que nous savons, c'est qu'il y a bien longtemps notre univers, ou en tout cas la particule qui contient notre univers, était vide, froide, immobile. Et puis quelqu'un ou quelque chose a provoqué la crise. On a tourné la page, on a marché sur une pierre, on a raclé la mousse d'une canette de bière. Toujours est-il qu'il y a eu un "réveil". Chez nous, on le sait, ça a été une gigantesque explosion. On l'a nommée Big Bang.
Imaginez donc ce vaste espace de silence soudain réveillé par une déflagration titanesque. Pourquoi a-t-on tourné la page, là-haut ? Pourquoi a-t-on raclé la mousse de la bière ?
Pour que tout évolue et survienne à cette seconde-ci où vous, lecteur précis, lisez ce livre précis, dans cet endroit précis où vous vous trouvez.
Et peut-être qu'à chaque fois que vous tournez une page de ce livre un nouvel univers se crée, quelque part dans l'infiniment petit.
Appréciez votre immense pouvoir.

Bernard Werber L'Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu

Fumer tue

2011-10-24T13:02:00.000-07:00

(DeviantArt)

Pourquoi fumait-il ? Peut-être était-ce pour oublier sa jeunesse, sa vie entière à vivre une vie qu'il n'aimait pas. A présent, il était gorgé de souvenirs. Lourds fardeaux auxquels il ne voulait plus songer. C'était mieux ainsi. Fumer permettait d'oublier des pensées trop lourdes à garder. Alors il les abandonnaient, oubliées dans un coin de sa tête dont il ne se servait jamais. C'était mieux ainsi. Fumer était un passe-temps pour oublier. Fumer lui permettait de mieux vivre, de s'endurcir dans un monde dont le sens lui échappait. Sa femme le regardait toujours avec une tristesse qui ne le dérangeait absolument pas. Il fumait des Gauloises et cela lui procurait sans arrêt un sentiment de bien être absolut, comme si le simple geste d'aspirer la fumée acre de la cigarette allait changer sa vie en une merveilleuse existence pleine de rêves. Sa vie, il l'avait fini, c'était trop tard maintenant pour vivre ce qu'il aurait aimé vivre. C'était trop tard, car il était vieux, si vieux. Des rides avaient poussées sur son visage d'homme, pour rester jusqu'à sa mort. Sa peau s'était enlaidi, était devenue flasque avec le temps et plus aucun signe de jeunesse émanait de lui. Ses cheveux avaient blanchis, son dos s'était courbé. Et les problèmes de santé étaient apparus. Une vie de vieil homme en somme. Quoi de plus normal ? Sa femme le contemplait, aspirait la vie de son mari comme si c'était la sienne. Elle ne fumait pas, elle. Elle lui avait répété d'arrêter, qu'à son âge, cela n'était pas raisonnable. Elle pouvait le perdre d'un instant à l'autre avec cette connerie. Lui, il ne l'écoutait pas. Égocentrique, il bougonnait absorbé par sa cigarette qu'il aspirait comme si c'était sa vie. Sa cigarette qui l'aspirait tout entier, attendant sa mort.

Sa mort vint un jour, un jour de beau temps, là où le soleil était haut dans le ciel. Là où un nouveau-né avait vu le jour. Un nouveau-né qui aurait du être le petit-fils du vieil homme. Mais cela ne se fut point.

Le vieil homme, dans sa tombe, fumait une Gauloise.

Lolita

2011-10-22T07:59:00.000-07:00

(metroactive)

"Sois fidèle à ton Dick. Ne laisse aucun autre type te toucher. N'adresse pas la parole aux inconnus. J'espère que tu aimeras ton bébé. J'espère que ce sera un garçon. J'espère que ton mari d'opérette te traitera toujours bien, parce que autrement mon spectre viendra fondre sur lui, comme une fumée noire, comme un colosse dément, pour le démanteler jusqu'au moindre nerf. Et ne prends pas C.Q. en pitié. Il fallait choisir entre lui et H.H., et il était indispensable que H.H. survive au moins quelques mois de plus pour te faire vivre à jamais dans l'esprit des générations futures. Je pense aux aurochs et aux anges, au secret des pigments immuables, aux sonnets prophétiques, au refuge de l'art. Telle est la seule immortalité que toi et moi puissions partager, ma Lolita."

Vladimir Nabokov

L'homme qui ne savait pas se taire.

2011-09-11T02:15:00.000-07:00

Ils étaient tous là. Ils étaient là pour faire le plein de leur vie, savourer la gaieté qui s'étendait autour d'eux. Moi, j'étais le type qui leur indiquait l'avenir. J'étais leur maître, leur bourreau. Je n'étais rien. Ils se demandaient ce qu'était l'existence même et pourquoi ils vivaient. J'étais là pour les éclairer sur la voie, pour les aider à vivre. Ils se tenaient devant moi, assoiffés par mes paroles vides que je n'avais pas sorties.
Eux, ils s'ébrouaient de mon silence. Moi, j'avais la bouche inexorablement fermée, et je suais à l'intérieur de moi. Rien n'était plus difficile de sortir des paroles construites et pleines de sens. Rien n'était plus difficile de se plonger dans la vérité absolue de l'existence humaine. Je n'étais rien. Rien qu'un homme qui ne savait même pas se servir de sa bouche.
La foule constante explorait l'alentour qui ne faisait pas de bruit. Je voulais leur montrer la voie de l'existence, mais je ne pouvais pas. Ma bouche restait inexorablement fermée à clé et toute la monotonie s'ébroua en travers de mon âme. Je n'étais rien. Rien qu'un simple homme.
Mes jambes flageolaient au rythme du vacarme qui se serpentait dans la pièce et tout autour de moi se figea en une masse de silence. Les yeux ronds fixés sur mes membres ravagés ne laissaient ni craindre le stress, ni la terreur de la nuit, à n'être sans réponse, perplexe, en attente d'une quelconque parole.
Mais je ne parlais pas. La parole n'est rien à côté des mots qui peuvent ravager le cœur. Le cœur de la vie n'est rien qu'un oiseau qui se balance en l'air, au milieu d'un nœud coulant qui lui tord le cou. La vie est cruelle et sans limites, il faut savoir la connaître pour apprécier toutes les souffrances qu'elle engendre. Pourquoi ne pas dire cela à ces chers hommes qui se tiennent devant, endurant une attente qu'ils ne peuvent supporter.
J'aimerais ouvrir mes ailes et partir loin, là où les hommes ne sont plus que des vers de terre promis à une vie pleine de souffrance.
Je rêve d'une souffrance telle qu'il me serait impossible de connaître les réponses qu'attendent la foule prostrée à mes pieds, le silence de la vérité.
Juste quelque chose de beau. Un silence. Un silence que peu de gens savent percevoir, tellement leur attente semble savourer ma bouche close. Ils ne savent écouter le bruit du silence qui les entourent, leur oreilles froissées d'un léger courant d'air, ils ne savent entrevoir la vérité, la lourdeur des mots silencieux qui se tiennent dans un blanc impeccable. Pas une mouche qui vole à l'ouest. Rien qu'un blanc qui ravage mon cœur, mais les gens admirent cette solitude qu'ils n'entendent pas.
Est-on maître de ses actes. Est-on coupable de ses actes. La vie est prostrée à mes pieds, et mon être est devenu muet comme un poisson. La vie ne semble pas avoir repris son cour à l'intérieur de moi. Je suis tout ce qu'il y a de bon. Je suis un homme, un homme d'un âge normal et sans complexe, j'aime manger et faire mes courses chez Carrefour. Je suis un homme et tout le monde attend mes paroles, fixées devant moi comme si l'air du temps avait oublié d'avancer, comme si ces gens avaient oubliés d'exister.
Je suis un homme et je ne parle pas. Je ne dis rien de ce que les gens attendent de moi. Je ne suis qu'un mal-être coincé dans un bocal, et je ne peut pas bouger. Je ne peut pas avancer. Je suis paralysé devant d'une foule qu'il est impossible de voir, tellement le silence les prends aux tripes, même si leur cœur de moineau ne le voit pas.

La mort n'est rien

2011-09-10T04:29:00.000-07:00

Un très joli poème de Henry-Holland :

La mort n'est rien,
je suis seulement passé, dans la pièce à côté.
Je suis moi. Vous êtes vous.
Ce que j'étais pour vous, je le suis toujours.

Donnez-moi le nom que vous m'avez toujours donné,
parlez-moi comme vous l'avez toujours fait.
N'employez pas un ton différent,
ne prenez pas un air solennel ou triste.
Continuez à rire de ce qui nous faisait rire ensemble.
Priez, souriez,
pensez à moi,
priez pour moi.
Que mon nom soit prononcé à la maison
comme il l'a toujours été,
sans emphase d'aucune sorte,
sans une trace d'ombre.
La vie signifie tout ce qu'elle a toujours été.
Le fil n'est pas coupé.
Pourquoi serais-je hors de vos pensées,
simplement parce que je suis hors de votre vue ?
Je ne suis pas loin, juste de l'autre côté du chemin.

Henry Scott-Holland

Gaité

2011-09-09T14:13:00.000-07:00

Le monde est trop grand pour toute cette gaité.
La gaité est trop grande pour absorber tant de pitié.
La pitié du bonheur n'est rien d'autre qu'un nuage.
Un nuage grand comme le ciel.
Et l'écriture s'échappe, tel un oiseau en proie à une trop grande lancée.
L'oiseau s'envole
Et l'écriture sort comme un nuage.

Un nuage de poussière.
Un nuage de bonheur.

Qu'est-ce ce mot ?
Un nouveau mot.

Un petit bout d'enfance dans une si grande clarté.

2011-08-24T12:23:00.000-07:00

(DeviantArt)

Juste un rien dans cet univers terrestre. La petite fille regarde la vie de ses yeux clairs et lumineux, en se demandant pourquoi, pourquoi le destin l'a mise ici, dans cette vie bien trop grande pour sa petite taille de guêpe. La petite fille regarde, les alentours ne font pas de bruit : le silence du dehors chuchote comme la nuit, tel un bourdonnement d'abeille quand la vie montre encore ses jolis pieds colorés. La petite fille regarde le dehors, l'immense espace de terre qui s'étend devant elle, ses grands yeux colorés, trop grand ouvert sur un monde qu'elle ne devrait pas connaître. Ses yeux s’illuminent, s'étirent et s'élancent dans un univers humide et friable rempli de découverte, telle une minuscule aventurière de cinq ans, découvrant un monde inépuisable de curiosité. Sa petite robe cerise volette dans l'atmosphère qui l'entoure, et la fillette ne cesse de contempler le dehors du monde.

- Suzie !!!

La fillette ne bouge pas, plongé dans ses rêves qui flottent en bulles d'airs dans sa tête remplie de rêves d'enfants.

Tu risque de souffrir petite fille, quand tu vas t’apercevoir que l'enfance, ce n'est pas pour toujours, que l'innocence est friable et qu'il faut avoir la tête dure si on veut devenir grand, plus tard, comme tes parents.
J'aimerais sortir ses mots de ma bouche fermée à clé, mais mes mains restent fixées sur la feuille de papier brunie par les âges.

Une grande dame se penche vers la petite fille, elle déploie son inquiétude sur l'innocent petit bout de fleur, possédant des yeux trop grand pour une si belle petite rose.
Pendant qu'elle se retourne du paysage illuminant, les rêves de la fillette s'écrasent sous les pas énergiques de la dame qui se tient à ses côtés.

Un rien friable

2011-08-24T10:34:00.000-07:00

"Petite fille, tu as couru pendant tes quatre premières années sur la Terre maternelle, puis cette Terre s'est ouverte, effondrée d'un seul coup, et il t'a été donné d'apprendre l'essentiel : que le fond de cette vie terrestre n'est pas sûr, qu'il est friable, mouvant, instable. C'est une bonne découverte mais elle est venue pour toi un peu tôt. Nous avons besoin de nous tromper avant d'accéder à la vérité. Nous avons besoin de croire à l'éternité de ceux qui nous aiment pour grandir et un jour comprendre, sans en être détruit, que cette éternité-là est mensongère, et qu'il nous faut désormais aimer sans rien attendre de l'amour - hors la joie présente qu'il donne, avec quoi il se confond."

Christian Bobin

Christian Bobin, si tu savais, je ne te comprends que trop bien...

Rien qu'un voyage

2011-06-20T05:05:00.000-07:00

Voyager.
Se perdre dans l'inconnu
Contempler la vie différemment
Et apprécier les anges qui nous tendent les bras.

Voyager.
A tord et à travers
Pour se dépayser jusqu'à l’écœurement
Et contempler la vraie vie de l'existence humaine
Faire voyager nos yeux, pour qu'ils découvrent des merveilles encore et encore
Sans cesser de s'étonner de l'étrangeté de la vie
Encore et encore
Des merveilles nourrissant nos pupilles
Une incessante curiosité
Que l'on espère ne pas voir mourir
Car la vie est une source inépuisable de découverte
Alors pourquoi cesser cette trop grande curiosité ?

La curiosité est un vilain défaut
Je ne suis pas d'accord avec ça.

Souveraineté du vide

2011-06-20T04:26:00.000-07:00

"Vous seriez loin de votre vie. Comme toujours, n'est-ce pas : un état ordinaire, banal. Le corps irait tout seul vers l'abîme, avec l'élan acquis de l'âge. Et sous la fraîcheur du sang, une faiblesse, une cendre. Une nostalgie : l'âme. Malade, oui. Sans doute : malade. Le vrai nom de la maladie, ce serait l'enfance. Comme telle, inguérissable. Elle aurait aussi un autre nom : la vie. Ce ne serait en rien une vie intérieure, une arrière-vie, une clairière momentanément hors d'atteinte et dans quoi, par un clair matin, l'on pourrait pénétrer. Ce serait une maladie, voilà tout, et la conscience que vous en auriez serait aussi bien la conscience de l'insuffisance profonde de tous les remèdes.
Un jour, dans cette absence égale, chronique, vous recevriez ces lettres, trois lettres. L'apparence serait celle d'un livre. L'auteur, ce serait vous, c'est-à-dire un autre. Un passant. Une ombre, lointaine. Personne."

Christian Bobin, Souveraineté du vide Lettres d'or

Silence

2011-06-17T03:33:00.000-07:00

Une forêt de bruit. Un capharnaüm incessant qui ne s'arrête jamais. Et le cœur. Le cœur de la nuit qui se tient devant la porte close, la porte qui n'est plus qu'un bout de bois dans cet univers de bruit. Je contemple le vacarme qui ne cesse de geindre, mes oreilles ne sont plus que deux loques de peaux qui n'entendent rien.

La pluie de brouillard de connait plus le silence. Elle s'échauffe, s'étire et danse parmi le vacarme qui hante nos esprits. Chassant la pureté du silence. Lui, n'est plus rien qu'une illusion morte dans l'imaginaire du monde. L'univers s'est transformé en grand désordre désordonné. La vie s'élance à plein poumons, elle déploie ses grandes ailes multicolores pour apprécier la danse du bruit. Zizanie dans l'air. Le vacarme se fait trop grand pour transformer le silence en bouillie de mots. La vie se fait trop petite pour accueillir ce capharnaüm de ses grands bras ouverts. Ses bras sont trop petits, ils ne peuvent recevoir cette zizanie dans leur cœur. Confusion. Désastre. La Terre s'emballe, s'époumone de ses mots argentés, ces mots qui n'ont plus de sens dans ce fracas de désastre.
Explosion de colère. Brouhaha de mots. Ils ne savent que faire, eux, ces êtres de papier qui n'ont pas la force de rire de ce vacarme trop grand pour leur petites lettres noires. Alors ils restent confusément immobilisés dans l'écorce de papier, ne sachant que faire pour arrêter cette cacophonie de bruit.

Pensée d'un géant de bois

2011-06-15T08:56:00.000-07:00

L'oncle le géant regarde la vie qui lui fait face en pensant à sa nièce la petite géante. La vie l'a figé à jamais dans le marbre, enduit de peinture jusqu'à la mort. Il pense.
Il pense à ce qu'il va devenir, marionnette géante, immobilisé dans un mur tombé de nul part,

sur Nantes.

Chile

2011-06-07T11:58:00.000-07:00

Carnet de voyage - Diario a moticicleta

Le Chili prend forme dans ma tête. Je vais partir le 23 juin, dans une famille composée d'une mère, d'un fils de 23 ans et d'une jeune fille de 17 ans, à Santiago, la capitale. Une ville, une grande ville. C'est bientôt. Je vais partir ma valise en main, des gros pulls en poche et une écharpe autour du cou. L'hiver. L'hiver m'attend au creux de ses grands bras froids. L'hiver chilien m'attend avec toute sa générosité. L'hiver chilien va être bien.

Deux mois. Je rentrerais le 16 aout alors ne vous inquiéter pas, je ne pars pas pour toujours. Mon retour sera joyeux, triste et plein de merveilleuses merveilles. Des photos plein les poches et de très belles choses à vous raconter. J'espère. Ne vous inquiéter pas. Je vous ferais vite part de mon voyage, et comme cadeau, des tonnes de photos. J'ai hâte maintenant. J'ai tellement hâte. Après une véritable angoisse, mêlée de flou intégral car je ne connaissais pas ma famille d'accueil, enfin, ce sont des grands mots puisque je ne connais pas réellement ma famille chilienne, je leur ai juste écrit derrière mon ordinateur.
J'ai hâte, j'ai hâte, j'ai tellement hâte ! Soy muy impacienta de vosotros rencontrar. Voici ce que je leur ai écrit, à eux trois, à cette petite famille qui m'a l'air d'une réelle gentillesse.
Les chiliens sont vraiment très gentils m'a dit ma prof d'espagnol. J'espère qu'elle dit vrai :)

Vamos al Chile !! Viva el Chile !!

Petite

2011-06-07T09:39:00.001-07:00

La vie, il faut la saisir, s'accrocher à ses grosses branches pour ne pas tomber. Elle est cruelle, ma petite, la vie est sans pitié pour ceux qui ne savent l'entretenir. Alors il faut tenir. Coûte que coûte.
Coûte que coûte pour que cette vie ne nous tombe pas dessus, comme la pluie quand elle se montre violente, comme la pluie quand elle nous montre ses grands airs de reine, en laissant tomber dans l'ombre des sacs de pluie trop grands pour notre petite taille de fourmi. La vie est comme la pluie : impardonnable. Ne fais jamais d'erreur petite, la vie peut-en coûter. Il faut savoir la profiter pour vivre, sinon tu tomberas. C'est le principe de la vie.

Petite, regarde tes yeux, ils pleurent. Ne pleure pas, car la vie est bien trop grande pour pouvoir la regretter.
Regarde autour de toi, il y a les rêves qui te tendent les bras, les rêves et l'échappatoire sauvage du temps et de la littérature, du cinéma et de la créativité. Il faut savoir rêver pour ne pas rester trop terre à terre. Sans rêves, la vie ne vaut pas d'être vécu, sans rêve, la vie n'est plus rien, qu'un énorme bloc de pierre qui nous bloque le passage.
Sans échappatoire, tu seras malheureuse ma petite, et tu ne t'en sortira pas pour vivre. Je ne te parle pas de drogues, d'alcool ou autres échappatoires chimiques. Non, enlève vite ça de ton imagination. Tu peux te détruire et la vie ne pourra plus rien faire pour toi. Alors n'efface pas ton corps avec ce type d'échappatoire. Surtout pas.
Les échappatoires dont je te parle, moi, sont le rêve, l'ambition, la créativité, le cinéma et la littérature, la musique. Et l'amour. Tout cela te sera d'un immense secours, petite, si tu ne veut pas sombrer dans la grisaille de la vie.

Et l'humour, petite, l'humour est vital dans ce monde trop terre à terre. L'humour te sortira de toutes les misères du monde. Le rire est la vie. L'humour est ton ami. Utilise-le sans modération.

Ne regrette jamais rien, ni personne, ni quiconque.
Jamais.
Laisse-toi défiler comme cette rivière qui avance continuellement. Avance et ne recule pas.

Ne recule jamais.

C'est comme ça que tu apprécieras la vie. Ou du moins les grandes lignes.

Un ange passe...

2011-06-05T04:14:00.000-07:00

Aux deux zozos qui se reconnaissent sur ces photos ;-)

Histoire de cirque

2011-06-04T05:02:00.000-07:00

(Club Doctissimo)

Le cirque, elle n'y connait rien. Elle sait que ça parle de clowns, de jongleurs, de trapézistes et d'équilibristes, de dompteurs, de lions et de tigres, d'éléphants, de chevaux. Elle se souvient quand elle allait au cirque, petite, toute petite, elle regardait fascinée, les clowns au nez rouge qui lui inspiraient de l’inquiétude, avec leurs drôles de cheveux verts et leur tartes à la crème sur la figure. Elle ne riait pas. Elle ne riait jamais. Elle regardait les autres enfants s'esclaffer joliment. Elle n'y comprenait rien. Ces clowns lui faisait peur voilà tout. Les trapézistes, c'était magique. Elle était inquiète pour eux en les voyant s'envoler dans les airs avec leur morceau de bois tenue par des fils, dans leur costumes de danseurs. Les jongleurs, cela l'ennuyait, c'était toujours le moment où elle en profitait pour installer sa tête sur les genoux de sa mère puis fermer les yeux quelques instants, en écoutant la musique hypnotique du cirque. Les animaux, voilà ce qu'elle préférait. Les fauves étaient les plus impressionnants dans leur fourrures de bêtes, quand ils rugissaient en sortant leur crocs elle frémissait de peur. Les chevaux étaient les plus magiques. C'était beau, si beau à les voir danser sur la piste, élégants et majestueux dans leur crinières tressées avec soins.

Maintenant, elle ne sait pas. Elle ne va plus au cirque, elle a grandit, tout le monde a grandit autour d'elle. Elle contemple du bout des yeux ce monde qui n'est pas à elle, ce monde qui lui parait inaccessible et qu'elle ne connait plus. Elle ne sait que faire à présent. Le cirque n'est pas pour elle, elle le sait, point final. Faire le clown, ni pensons même pas, elle va se ridiculiser à coup sûr, l'équilibriste encore pire et faire l'acrobatiste la réduirait en débris à l'hôpital. L'autre jour pour lui donner des idées, toute sa famille s'y est mis : sa mère à fait le clown devant sa fille qui la regardait avec des yeux exorbités et plein de honte, son grand frère a essayé de jongler avec des œufs sauf que manque de bol, il a raté son coup, les œufs se sont pétés. Heureusement qu'il y avait le chien pour tout nettoyer. Son père pendant ce temps là a tenté de faire cracheur de feu avec du Nesquick, son petit frère à voulu faire l'acrobatiste en montant sur le chien qui était trop vieux pour supporter le point de l'enfant. Résultat, le père s'est étouffé et a mis le feu aux rideaux, le petit frère et le chien se sont cassés la gueule tous les deux. Le chien a eu une crise cardiaque, le petit frère s'est cassé une jambe. La mère s'est demandée ce qu'il fallait faire pour le chien, si on devait l'amener chez le vétérinaire, car quand même c'est un chien, c'est notre chien, un gentil chien Médor, gentil comme tout. Elle s'est rappelée après, pour son fils, le petit qui a la jambe cassé, il fallait mieux s'occuper de celui-ci plutôt que du chien, non ? Alors ils sont tous partis à l'hôpital : le père, d'urgence, le petit frère et le grand frère, la mère et la fille qui les ont accompagnés, avec le vieux chien boiteux. Alors elle ne va pas amener sa mère. Elle ne va pas amener son grand frère. Elle ne va pas amener son père, ni son petit frère. Elle ne va amener personne. Vivement qu'elle aille au Chili, elle n'aura pas à se trimballer cette famille sur le dos !

(Texte écrit dans le cadre de l'AFS pour un talent show sur le thème du cirque)

Existence

2011-05-24T08:30:00.001-07:00

Elle est là l'étoile qui abolie ton cœur.
Cette étoile que tu ne vois pas, qui fait place
Au cœur de la vie.
Rien qu'une étincelle pour calmer cet être qui ne vie plus
Une étincelle d'étoile qui sauve la vie,
Qui sauve cette existence qu'on porte parfois comme un lourd fardeau.
Car la vie est parfois trop dure.
Car la vie est parfois trop injuste.
Car la vie est parfois trop cruelle.
Parfois trop compliquée.
Mais il y a aussi des moments où toute notre existence s'échappe pour se montrer,
Pour exhiber son joli visage de fée.
La fée s'envole alors de ses propres ailes,
Ses ailes multicolores volants au rythme du vent.
L'étoile qui l'habite s'éveille et sourit tout entière
Toute entière dans cette existence de bonheur.

Il y a parfois des moments que l'on voudrait pour rien au monde.
Il y a parfois des moments que l'on voudrait pour toujours.
Sans malheurs
Sans injustice.

C'est cela que l'on appelle la vie je crois.

Une porte

2011-05-18T09:10:00.000-07:00

Le choix d'une porte. C'est beau une porte. C'est grand, rectangulaire, on peut l'ouvrir ou la fermer à notre guise, ça ne nous embête jamais une porte, à part bien sur quand elle se claque violemment avec les courants d'air, c'est moche quand ça cogne comme ça, ce bruit, cet immense coup de vent qu'on reçoit dans la figure. Et puis c'est gentil une porte. Ça ne fait pas de mal, ça peut coincer les doigts bien sûr, mais faut faire attention, comme toute chose. Toute chose à ses défauts. Et puis une porte, quand elle est ouverte, c'est vachement plus beau. Une porte ouverte, ça laisse de l'espoir, de la liberté, beaucoup de liberté qui s'envole, beaucoup de mots et de soucis, d'air et d'atmosphère. On peut espérer beaucoup de choses à travers une porte ouverte. Et puis la fermer, ça bouscule l'univers, ça enferme les mots et tout ce qu'il y avait dans la pièce. Une porte fermée, c'est comme une prison. Une prison sans clé, où alors avec une clé si on en rajoute une. Mais une clé, ça donne un sentiment de grande sécurité, personne ne pourra passer à travers la porte puisqu'il y a une clé. Une clé, ça fait peur aussi. Une peur d'enfermement. Une peur de solitude.
Une porte, ça sépare les âmes. La liberté et l'espoir, les mots et la musique. Une porte close qui ne veut pas s'ouvrir. Car il y a quelque chose à l'intérieur. Quelque chose que quelqu'un ne veut pas montrer. Un secret. Un mystère. La porte entrevoit tous les mystères.

Une porte, c'est mystérieux.

Marcher sur un bout de fleur, puis écrire.

2011-05-18T07:37:00.000-07:00

"Regarde la vie comme elle viens, ne te prend pas la tête, ça ne sert à rien mec, ça sert à rien, prend la vie comme elle viens, elle te regarde, elle est là, juste devant toi, tu n'as qu'à la saisir à pleines mains !"
Rien qu'un instant. Et par moment, il a l'impression de perdre pieds, de ne pas réussir à vivre convenablement dans ce monde qui n'est pas fait pour lui. 'Faut qu'il avance, qu'il regarde droit devant lui, c'est ça qu'il dit son pote, c'est ça, t'as compris mec, faut vivre, VIVRE bordel ! Son pote lui, il a tout compris.
"Putain, comment tu fais pour suivre ses trucs à la con ? T'en a pas marre de vivre ? T'en a pas marre de vivre dans ce chaos à la con ?". "Ouais mais non mec, t'as rien compris à la vie toi, c'est pas ça la vie, c'est par d'la merde, faut la regarder en face, elle te tend les bras mec !"
Il a tout compris. Tout. Lui, le mec, son pote, son meilleur pote, il le regarde, il réfléchit. Il en sait rien le mec. Il sait jamais rien. Il est là, avec son appareil photo à photographier les fleurs, il est là et il sait pas pourquoi ce monde est si pourri. Il comprend pas. Vraiment, il comprend pas. Alors il regarde la vie à travers son appareil photo, car y'a que ça qu'il connaît le mec. Son appareil photo. Et la vie qui s'y cache à l'intérieur. "Mec, tu r'gardes la vie à travers un appareil photo, c'est pas bon ça, t'y connais rien de la vie, arrête bordel, regarde les choses en face !".

Le mec, il regarde son pote. Il en sait rien. Il sait même pas de quoi il parle.

Contempler la vie à petites doses

2011-05-08T05:06:00.000-07:00

Aurore sans nom

2011-04-20T11:54:00.001-07:00

Rien qu'une ficelle. Une ficelle, et la petite fille apparait dans la lumière. Une lumière qui grandit, somptueuse comme le jour. Une fenêtre. Une ouverture sur le monde. La petite fille s'étend de tout son long par la fenêtre de verre. Elle imagine le monde qui la regarde de ses yeux clairs et lumineux, lumineux comme cette lumière qui rivalise avec la Terre. L'aurore se lève et la fillette contemple le spectacle de rêve, le rêve qui hante les enfants de sept ans, car oui, la petite fille a toutes ses dents, et sept étoiles l'habitent au plus profond d'elle. Elle se fixe, s'admire dans le miroir de la vie, avant de s'apercevoir que la lumière qui la regarde n'est rien d'autre que son reflet dans le miroir. Elle est l'aurore. Peut-être n'est-t-elle tout simplement qu'une clarté orange qui s'élève dans les airs.

Bleu du soir

2011-04-16T11:28:00.000-07:00

Un petit bout de printemps

2011-04-14T09:19:00.000-07:00

Un bout de chou et une fleur sur le sommet de l'innocence.

Des petits riens qui forment des choses et de l'ennuie. C'est pour ça que j'écris.

2011-04-08T10:37:00.000-07:00

(Les Fatals Picards : Cosane54)

Description du dernier concert des Fatals Picards que je ne vais pas voir, et que j'aurais tant aimé voir. Mon frère est crevé semble-t-il pour aller à un groupe de rock français qui vaut vraiment le coup d'être vu en live grâce à l'immense humour qu'ils possèdent. Ce concert aurait été une bonne partie de rigolade, il n'est plus rien qu'un fantasme et un rêve, un souvenir imaginaire qui n'aura pas lieu, sans doute, car j'espère une toute dernière fois d'aller à ce gigantesque concert qui a lieu demain soir.

Pour tout vous dire, je ne suis jamais allé à un concert. Les Fatals Picards auraient peut-être été mon seul espoir et la première vision que j'aurais eu d'un concert, sans doute hors du commun. J'image mes pas me conduisant vers cet immense espace grouillant de monde, telle une petite fourmis devant les artistes, les stars, les dieux de l'humour, face aux Fatals Picards, flambant neuf qui déversent leur humour sur le public qui crie, qui rigole, des petites flammes voletant aux dessus des têtes, dans le noir illuminant la scène. J'imagine mon excitation face à ces dieux du rock français qui ne se prennent pas au sérieux, mes rires qui accompagnent ceux des autres, ma bouche qui s'ouvre à gorge déployé découvrant mes dents sans appareil.
Et la chaleur de la salle, serrés comme des sardines les uns aux autres, criants, jubilant.

Mais tout ça n'existe pas, tout ça n'est que imaginaire.

(Les Fatals Picards : flickr.com)

Mes Ray Ban m'attendent avec impatience, ou c'est plutôt moi qui les attend. J'ai tellement hâte de les recevoir, mercredi, lunettes de vue à grosses montures noires, des Ray Ban. Et puis en lunettes de soleil, les mêmes. Je vais ressembler cette fois à Camélia Gordana en moins classe. Bref.
Il y a fort longtemps que je n'ai pas raconté ma vie sur ce blog. Enfin, pourquoi intéresserait-elle des inconnus, ma vie ?
Il fait chaud dehors. Je m'ennuie, et le chant des oiseaux adoucissent mes oreilles. Peut-être vais-je aller dehors prendre des photos, en ville où la gaieté y règne. Je m'ennuie. J'attends avec impatience d'aller voir Rango au cinéma, une idée de mon frère, le grand, j'ai finalement cédé pour ce film malgré mon envie de voir autre chose. Mais il parait qu'il est très drôle comme film, mon magasine de cinéma préféré y a même mis une très bonne critique et un coup de cœur, c'est pour dire ! Enfin, vous pourrez lire ma critique sur mon autre blog quand j'aurais fini de voir le film.

(The Company Men : Le Blog de Marvelll)

Et bien non, je ne suis pas allé voir Rango. Pas de critique donc, mais une sur The Company Men, car oui, il a cédé. Mon cher frère à cédé pour ce film, j'ai rien dit pourtant, je lui ai juste fait remarquer que j'aimerais bien aller voir The Company Men et que c'est un film qui a l'air vraiment bien. Et puis il a cédé. Sur la petite machine automatique pour prendre nos tickets, nouvelle technologie et nouveau truc pour jouer les autistes, il a hésité, m'a interrogé, à pris deux tickets pour The Company Men. "S'il est pas bien ton film je vais t'en faire baver !". On est donc rentré dans la salle de cinéma nos tickets en poche et nous avons savouré ce film, ce film que mon frère a trouvé super, enfin, c'est évident, il aime ce genre de film ! Pas de critique ici, les critiques c'est sur mon autre blog, quoi qu'il me faut du temps généralement pour faire une critique, il me faut réfléchir, et là, aucune inspiration me vient pour parler de The Company Men. Il faudra attendre pour la critique, peut-être longtemps, peut-être pas.

A la place des Fatals Picards, mon père m'a emmener dans un café-concert où des petits groupes inconnus exposaient leur talent. C'était pas mal, mais ça ne valait pas les Fatals Picards bien sûr ! :) Mais j'y retournerais au café-concert, c'est pas mal du tout et comme c'est une toute petite salle, on voit bien les artistes. Du rock à fond dans les oreilles, que c'est bon !

Marcher à la nuit tombée

2011-04-05T12:11:00.000-07:00

Par la porte

2011-04-05T10:19:00.000-07:00

La vie de Bouddha en manga

2011-03-26T10:06:00.000-07:00

"- Dans ce monde, il n'y a personne qui connaisse le bonheur !

- S-si tout l-le monde est m-malheureux, p-pourquoi on est s-sur la terre...
- Comme les arbres et les herbes, les rivières, les montagnes... Les hommes font partie de la nature et ce n'est pas par hasard. Tous les êtres vivants sont reliés les uns aux autres... Et là-dedans, toi aussi, tu as un rôle à jouer, un grand rôle.
- M-moi ? M-moi, j-j'ai un rôle à jouer ? J-je suis utile, m-moi aussi ?
- Bien sûr. Si tu n'existais pas, le monde ne serait pas exactement ce qu'il est.
- ....... T-tu dis d-des choses étranges... J-je n'avais j-jamais pensé à ç-ça ! A-alors, c-comment est-ce q-que je dois vivre, maintenant ?
- Regarde cette rivière. Admire sa grandeur. Elle coule depuis des milliers d'années en se pliant aux lois de la nature. Elle n'a ni le désir d'accélérer son cours, ni celui de le changer. Elle laisse la nature la guider. Et elle est grande et belle... Elle procure aux hommes des joies et des bienfaits... Toi aussi tu es très grand et selon ta façon de vivre, tu peux devenir comme elle, remarquable.
- C-comment tu t-t'appelles ?!
- Siddharta.
- Siddharta ! T-tu es q-quelqu'un d'admirable. J-je veux d-devenir ton disciple ! A-accepte, je t'en supplie !
- Je ne suis qu'un apprenti ascète et quelqu'un comme toi, qui souffre."

"- Regarde, Siddharta... Tout ça, ce sont des fragments de vie.
- "Des fragments de vie"...
- Et cette énorme boule que voilà, c'est l'univers.
- L'univers ? Mais qu'est-ce que c'est ?
- Le ciel, la terre, le monde entier.
- Mais... il bouge... et il n'arrête pas de changer de forme...
- Bien sûr. L'univers est vivant.
- Hein ?!
- L'univers vois-tu, n'est pas autre chose qu'une vie, une énorme vie.
- ...
- Et de cette gigantesque source de vie, l'univers, naissent une multitude de fragments de vie qui viennent insuffler la vie à tout ce qui existe dans ce monde-ci... Est-ce que tu comprends ? Voilà pourquoi les insectes, les éléphants, les hommes, les fleurs, tous ont la même origine.
- Je vois... Oui, je comprends très bien !
- La vie n'a pas de forme et, bien sûr, elle n'a rien à voir avec nos idées de haut et de bas, de droite et de gauche, de passé, de présent et d'avenir. Ce que tu vois te le prouve, non ?"

(Images et citations du manga La vie de Bouddha d'Osamu Tezuka)

Un manga extraordinaire en 8 tomes à lire tout de suite !

Le bonheur de vivre

2011-03-26T04:21:00.000-07:00

Elle sourit à la vie, comme si c'était une œuvre. Peut-être qu'un jour, son sourire restera figé à jamais dans le marbre de sa tombe. Elle ne sait pas. Elle n'y pense pas. Elle, ce qu'elle pense la regarde entièrement. Personne n'a le droit de savoir. Personne n'a le droit de lui demander pourquoi ce sourire. "Pourquoi ce sourire Miguéla ?" Elle reste placide aux avances des autres. Elle les ignore. Elle sourit à la vie, c'est tout, quoi de plus, pourquoi devrait-on sourire à quelque chose d'autre ? La vie seule fait sourire. Nul endroit n'est point la vie, elle pense, alors, oui, moi, quand je souris, c'est pour penser à la vie, quoi d'autre de toute façon ? Elle aimerait leur dire ça aux autres, aux autres qui l'interroge, qui la questionne, qui la rendent perplexe. Mais bien sûr, ils ne comprendraient pas. Personne ne comprend. Elle ne se comprend même pas elle même.

Plus tard, quand les heures avanceront, elle pensera à lui. Elle sentira sa peau froide contre la sienne, elle n'aura pas honte. Elle n'aura pas froid. Plus tard, quand les fleurs sortirons de leur bourgeons, elle continuera à sourire, à penser à toutes ses choses existentielles qu'elle se pose parfois. Parfois, elle y pense tout le temps. Parfois n'est rien d'autre qu'un mot pour remplacer ses émotions. Limpides, elles se posent sur ses pores, fragiles, sensibles, à fleur de peau. Elle a des émotions à fleurs de peau qui l'a fond chavirer pleurer, sourire. Sourire, encore et encore, du bonheur de la vie, du bonheur d'être là, sur cette Terre, d'avoir un cœur et des poumons, d'être une femme, heureuse, insouciante. Et vivante. Si vivante. C'est à cela qu'elle pense quand elle souri. Savoir qu'elle existe lui fait fondre de bonheur. Elle pourrait en pleurer, elle le sait. Mais elle ne pleure pas. Pour les autres. Les autres lui demanderont toujours pourquoi ses sentiments sont si "spéciaux". Alors elle se tait. Et elle reste avec elle-même, avec ses émotions et ses pensées qui s'encrent profondément dans sa tête.

Le printemps arrive et l'homme ne sait que faire

2011-03-26T04:04:00.000-07:00

Brouillard de mots

2011-03-20T05:15:00.000-07:00

Les mots sortent de mon âme pour ensevelir la Terre Les mots sortent un par un jusqu'à ce qu'il n'y ai plus rien dans l'univers

Juste un poème Et des lettres pour le remplir

Ma main sort des mots qui jaillissent telle une épingle dans une ruelle asséchée

Plus rien qu'un texte et des mots pour le remplir

Des mots asséchés par la pluie trop humide, des volcans en abondance qui entonnent la Marseillaise à pleine voix

Ici, tout parle Les êtres et les autres sont doués d'une parole unique dans cet univers fait de rien

Le rien est un atout que quiconque se procure Tout, ici, est fait de vide en abondance, qui lie la Terre à une rivalité peu commune

Des mots sortent de nul part, des bouches d'êtres près à tout pour sauver le monde

Alors je suis la thérapie de la vie, et je sors des mots sur le papier

Pour moi, pour les autres, pour ses êtres doués de paroles avec l'incapacité de s'arrêter

Alors, imaginez-vous, ici, sur cette Terre, le monde n'est plus qu'un grand capharnaüm de mots

Qui s'envolent pour arriver à une existence plus aisé

Et remplie d'une chaleur humaine qui n'est point le soleil

Mais la sincérité de la vie.

En attendant l'averse

2011-03-16T11:22:00.000-07:00

L'Innocence est un beau mot d'enfant

2011-03-16T09:51:00.000-07:00

Au-delà des nuages, l'Innocence se tient aux pieds de l'enfant.
L'Innocence,
Cette boule de chaleur qui englobe le môme,
Jusqu'à ce qu'il grandisse et que ses rêves se brisent, anéantis sous ses pieds,
Impuissants.
L'enfant réalise alors que le monde qui l'entoure
N'est plus qu'un grand mensonge.

L'enfant trahi pleure sur les graviers,
Il regarde le monde qui l'entoure,
Et l'Incompréhension se mure dans sa tête.
Elle se tasse au creux de son cerveau,
Et reste là, pour toujours.

L'enfant incompris ne comprend pas le monde.
Il est grand maintenant,
Alors il reste seul au monde
Avec ses rêves d'enfants qui le hantera à jamais.

Incompris pour toujours, et trahi par les hommes

L'amour c'est ça, ce n'est pas un jeu, pas de la merde

2011-03-12T02:54:00.000-08:00

"- Tu l'aimes ?
- Ben ouais , elle est belle.
- C'est tout ?
- Euh... quoi d'autre ?
- Comment ça quoi d'autre ? Je te demande si tu l'aimes. Je te parle d'amour. Et toi tu me dis qu'elle est belle. Belle ? Moi quand je te parle de beauté je ne te parle pas de son joli petit cul moulé dans un jean Levis, ni de ses lèvres pulpeuses, ni de ses grands yeux pétillants. Putain, je parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu l'aimes, que tu aimes tout d'elle, ses défauts, les pires, le goût de ses larmes quand rien ne va plus, l'odeur de ses cheveux quand tu l'embrasses dans le cou, ses tâches de rousseurs quand l'été pointe le bout de son nez. Et quand j'évoque le mot amour, s'il te plait ne l'associe pas au sexe. Parce que tu vois, savoir combien de fois tu te la tapes tous les jours, moi je m'en fou. Merde, il y a des mots pour parler d'elle. Pas des mots en toc, pas des mots qui soient faux, pas l'un de ses mots ringards que tu ais entendu dans un film. Pas comme ça. Parfois il n' y a pas de mots, juste des regards, des gestes, encore des regards, puis un sourire qui dure, qui dure, qui dure parce que tu as ta main posée sur sa peau brûlante, parce que dans sa poche furtivement tu as caché un petit gribouillis avec inscrit "Je t'aime" quand sa tête était tournée, parce que les jours passent trop vite quand elle est là et que tu ne veux plus la quitter. Que tu ne peux plus lâcher sa main. Et que tu lui dis que sans elle, chaque minute est inutile. Et en revanche, parce que tout ne va jamais bien, que ses yeux brillent, pleurent lors d'une dispute, qu'elle te lance au visage des mots affreux, des cris de haine. Alors pardonne la, recommence à zéro. Et dis lui, cris le. Je t'aime. L'amour c'est ça, ce n'est pas un jeu, pas de la merde. C'est dangereux. Tu vois, moi, c'est de ça dont je te parle..."

Extrait et titre, Vous revoir de Marc Lévy

Je n'ai jamais lu Marc Lévy, mais je vais m'empresser de lire les tomes de cet auteur car l'extrait est trop beau pour être passé à côté !

Curieux comme un enfant qui regarde la vie s'abreuver de son image

2011-03-10T12:56:00.000-08:00

Zizanie d'un mur imparfait

2011-03-03T13:28:00.000-08:00

Et puis il y a les mots aussi. Les mots qui ne trouvent pas leur place. Au milieu de cette zizanie infernale, les mots ne sont plus que du gruau froid qui attendent d'être mangé. Alors les mots s'envolent et reprennent leur place jusqu'à ce que l'hiver passe et qu'il n'y ai plus rien.

Juste quelques gouttes d'eaux.

Le noir & blanc est une excuse pour effacer les restes du Temps

2011-02-27T10:19:00.000-08:00

Partir loin, jusqu'au bout du monde

2011-02-27T09:21:00.000-08:00

Paysage d'Espagne

Un jour, les mots sont apparus sur cette terre. La vie a pris, et les mots se sont transformés en histoires, en récits, paroles inachevés de gens près à tout pour raconter les merveilles qu'ils ont au fond du cœur. Je veux partir. Plus loin, jusqu'au bout du monde ou la vie m'attend, ou l'espoir m'attend. Il fait vivre dit-on. Si c'est cela, je partirais avec l'espoir en poche et des merveilles plein les yeux. Partir. Un rêve. Un rêve que j'espère réaliser, un jour, demain ou dans dix ans, dans un an ou dans cent ans. Mais je partirais, je vaincrais la peur de l'inconnu et mon appareil photo autour du cou, j'explorerais les méandres du monde.

Peux être serait-il encore temps de construire nos rêves, de ne pas les briser sous nos pieds quand on marche dans la merde. Peut-être serait-il encore temps de vivre sa vie et de marcher droit, vers l'espoir, vers l'avenir qui nous attend au creux de la main.

Je viens de rentrer d'Espagne en voyage scolaire, quatre jours seulement et du soleil plein les yeux, là où en France il pleuvait et faisait froid, je me suis doré sur la plage espagnole avec un grand ciel bleu au dessus de moi. Un homme d'une réelle gentillesse qui faisait des blagues et nous parlait moitié français moitié espagnol nous a accueilli, nous trois, pendant ses quatre jours chez lui.

Et puis il y a ce rêve fou de partir au Chili, deux mois d'été. J'espère qu'il deviendra vite une réalité. Je vais partir au Chili et je ne sais pourquoi, ce pays, spécialement m'est venu en tête. Deux mois d'été, Juillet-Août. Deux mois d'été à parler espagnol, deux mois à apprendre la vie des chiliens, et leur culture, leur mode de vie, leur VIE. Deux mois dans une école chilienne, avec des jeunes chiliens, dans un apprentissage chilien. Deux mois dans une famille chilienne. Deux mois isolé de tout ce que je connais. Deux mois de bonheur. Et d'inconnu. Et d'angoisse. Et de peur. Et de joie, de merveilles, de découvertes et de rencontres. Deux mois d'épanouissement de de maturité, peut-être, d'autonomie, aussi. Deux mois seule au monde, en néophyte totale. Et j'adore cela ! Tout cela donc, grâce à l'association AFS qui organise des voyages à travers le monde pour les jeunes.

(Paysage du Chili, source : Thiboo...)

L'amour c'est rien qu'une embrouille et le pire c'est que j'y crois

2011-02-20T09:11:00.000-08:00

"T’aime ma robe ? J’ai hésité. J’l’ai chipé à ma sœur, y’en avait une autre : rouge, genre bombe thermonucléaire, tu vois ? Je sais que c’est celle là que j’aurai dû mettre mais j’ai peut-être passé, j’sais pas moi... Trois heures devant mon miroir. Mais j’y suis arrivée tu vois. J’suis jolie. Et alors là j’espère que ça te plait sinon j’te colle un de ces raclées. Attend... J’en étais où... Le problème c’est que même si tu m’disais j’adore j’te croirais pas. Julien je sais plus quand tu joues et quand tu joues pas. J’suis perdue. Attend. J’ai pas fini. Dis moi qu’tu m’aimes, dis moi juste que tu m’aimes parce que moi j’oserais jamais te le dire la première, j’aurais trop peur que tu crois que c’est un jeu. Sauve-moi. J’t’en prie."

Jeux d’enfants

"- Ça fait chier ! Réaliser que tout ce à quoi on a pu croire, finalement c’est des conneries. Ça fait chier.

- De quoi tu parles ?
- Oh tu sais, le destin, les âme-sœurs, le grand amour, tous ces contes de fées ça ne veut rien dire."

(500) jours ensemble

"- Mais j’suis bien avec toi...
- Mais moi aussi j’suis bien avec toi... J’suis même très bien, mais j’en ai rien à foutre que tu sois bien avec moi. J’veux qu’tu sois avec moi."

"Ce qui empêche les gens de vivre ensemble, c’est pas leurs différences, c’est leur connerie."

Ensemble c'est tout

"- C’est quoi ce bordel avec l’amour là ? Comment ça se fait qu’on devient dingue à ce point ? T’imagine le temps qu’on passe à s’prendre la tête la-dessus ?
Quand t’es seule tu te plains : est-ce que je vais trouver quelqu’un ? Quand t’as quelqu’un : est-ce que c’est la bonne ? Est-ce que je l’aime vraiment et est-ce qu’elle m’aime autant que moi je l’aime ? Est-ce qu’on peut aimer plusieurs personnes dans sa vie ? Pourquoi on se sépare ? Est-ce qu’on peut réparer les choses quand ça part en couille ? Toutes ces questions à la con qu’on se pose tout le temps ! ... Pourtant on peut pas dire qu’on y connaît rien ! On est préparé putain : quand on est petit on lit des livres d’amours, on lit des contes, on lit des histoires d’amours, on voit des films d’amour ! L’amour, l’amour, l’amour !"

Les poupées russes

Déglingué

2011-02-11T11:51:00.000-08:00

J'ai longtemps hésité à mettre cette nouvelle sur ce blog, de peur de choquer les gens. Car cette nouvelle est trash, glauque, immorale et tout ce qui va avec, jusqu'au sexe. Mais j'assume, c'est moi qui est écrit cette nouvelle intitulé "Déglingué", et que ça plaise ou non, je m'en fout ! Alors je vous averti avant ! :) Maintenant, si l'envie vous prend de la lire ou pas, c'est votre choix. Mais lisez ma nouvelle quand même s'il vous plaît :) J'aimerais avoir votre avis, des commentaires, qu'ils soient positifs ou non cela m'est égal ! Bonne lecture !

Je déteste les fêtes. Ça me donne envie de gerber. Primo, je bois pas. Je suis clean moi, pas comme ses mecs qui se bourrent la gueule tous les jours puis qu'après ils vont pas en cours à cause qu'ils ont la gueule de bois. Ces mecs ils vont rater leur vie s'ils continuent comme ça, moi je vous le dit.
Deusio, je fume pas. Avoir du goudron dans les poumons, non merci. Tierso, les fêtes ça fini toujours pas dégénérer, moi je vous le dit, et puis en plus c'est bruyant. Non. Non, moi les fêtes, c'est connu, c'est pas pour moi.
Vous vous dites : "Puuuutain ! Mais c'est quoi ce mec ?". Non mais vous avez le droit. Chacun sa vie, hein ?
Franchement, si les choses ne se seraient pas passées comme ça, j'en serais pas là moi je vous le dit.
Tout a commencé à cause de Dédé. Ce bon vieux Dédé qui a tout foutu en l'air. Dédé c'est le type, tout le contraire de moi. Il boit, fume, il est baraque mais faut pas dire qu'il est gros sinon t'es mal barré, pareil si on le provoque. Dédé, c'est le genre de mec qui va rater sa vie mais y'a pas intérêt à lui dire ça non plus, sinon t'es mort. Il est déjà allé deux fois en prison mais c'est mon meilleur pote. Et même si des fois il me fait chier à un point et ben ça reste quand même mon meilleur pote.
Bon donc, je me promène dans la rue quand je vois devinez qui ? Dédé.

- Eh, sacré Vince ! Ça roule ?

Il me fait une grande tape sur l'épaule et je manque de tomber par terre.

- Tu pourrais pas faire attention bordel !

- Eh, c'est bon, faut te décoincé mec !

- Putain Dédé, t'es trop con.

- Eh oh, attention à ta langue petite vermine !

Je le vois qui tourne à un coin de rue.

- Tu fais quoi là, c'est pas par là chez toi !

- Ouais mais attends, je vais te présenter quelqu'un.

- Dédé, faut que je rentre moi !

- "Dédé, faut que je rentre moiii !" Mais tu penses qu'à toi tout le temps, viens on va bien s'amuser, ça va te changer de ta vie de merde.

Ça me donne vraiment envie de le taper, ça. Mais y fait chier, je m'attends au pire avec ce mec.
On est dans une ruelle archi glauque, et ça, ça me fout vraiment les jetons.

- Dédé... putain...

- Eh mais je rêve ! Il a peur la vermine !

On s'arrête devant une espèce d'immeuble tout crade et Dédé sonne à la porte. Une plombe plus tard, la porte s'ouvre sur une jolie blonde, débardeur pisse et jupette rouge. Son visage s'illumine dès qu'elle aperçoit Dédé.

- Eh ! Salut toi ! Ça va ?

- Wech ma poulette, j'peux entrer ?

- Ouais, y'a tout le monde, entre.

Ils se mangent des yeux comme deux couillons.

- Ah... et... j'te présente Vince, mon vieux poteau.

La fille m'examine de la tête aux pieds avant de lancer :

- Ah, salut, moi c'est Rosanna. Tu peux m'appeler Rosy.

- Enchanté Rosy.

Elle me fait un petit sourire et Dédé me fait un clin d'œil.

- Tu verras, on va bien s'amuser.

- C'est ta copine ?

- Wech. Elle est cool hein ?

Je dis rien.
On monte trois étages cradingues avant de rentrer dans une espèce de bordel où une multitude de trucs indéfinissables sont par terre parmi la poussière. Je distingue une culotte sale, le soutif qui va avec, un bout de caoutchouc mâchouillé, des poils de chats, des moutons de poussières, de la cendre de cigarette, un T-shirt sale, des papiers d'emballages.

- Faites pas attention au bordel.

Dédé m'entraine dans le reste de la baraque. Y'a de la musique dans le salon David Guetta ou un truc de ce genre. Et putain, c'est quoi ce bordel, y'a des mecs raides bourrés qui fument des pétards, je vous dis pas, gros comme ça !

- C'est quoi ce bordel, tu sais que j'aime pas les fêtes !! Faut que j'parte d'ici !

- Eh oh, mec, tu vas pas partir, faut t'amuser un peu dans la vie, t'es jeune, faut en profiter mec ! Tiens, viens, y'a Bob, et y'a plein d'autre monde aussi. J'vais te les présenter.

Dédé m'entraine vers des tronches que j'ai jamais vu, je fais la bise à n'importe qui, tout ce que je veux c'est me barrer au plus vite. Ça pue la clope, l'alcool, la sueur, je veux me barrer moi, vous comprenez pas, je fume pas, je bois pas, qu'est ce que je fous là... ?

- Saluuut mon chouuuu ! Ça vaaaa ?

Putain mais c'est quoi ce délire, j'veux partir moi !

- C'est quoi ton p'tit nom ? Moi, Natacha.

- Euh... Vince. Vincent.

Une grande perche à talons hauts qui pue le parfum, chevelure blonde platine voletant derrière elle, un pot de peinture à la place du visage et un décolleté qui lui moule ses gros nichons est planté là, devant moi, à me reluquer.
Franchement, ce genre de fille je vous le dit tout de suite, c'est pas pour moi. Je sais, y'a de la balle de mecs qui voudraient se la taper cette meuf. Encore une fois, vous allez sans doute dire : "Il est taré ce mec !". Ouais, ouais je sais, mais chacun sa vie quoi, j'assume, je suis un mec sain, je traîne pas avec n'importe qui et n'importe où.

- Ça va paaaas mon chouuuu ?

Elle peut pas me lâcher celle-là ?

- Viens, on va se trouver un coin tranquiiiiiile !

A peine j'ai le temps de répliquer qu'elle me tire par le bras, m'entrainant à l'écart, dans une chambre. Putain de merde !
Elle ferme la porte et commence à me déshabiller, ses gros nichons en plein dans la tronche. Elle pue à balle le parfum !

- Alleeeez, viens mon chouuuu, on va faire la fête !

Putain mais c'est quoi cette merde, faut que je me barre moi.
Elle enlève mon T-shirt puis le siens. Elle dégrafe son soutien-gorge, mettant ses gros nichons bien devant mes yeux.
Faut faire quoi, faut faire quoi ?

- MERDEEEEEE !!! DÉGAGE BORDEL !!!

La meuf se calme direct. Elle se rhabille à toute vitesse et sort en claquant la porte. Ouf.

- J'me barre Dédé, ça craint !

La fille aux gros nichons me fusille du regard, assise dans un coin, complètement déglingué. Mais elle est bourré cette meuf !

- Eh oh, c'est quoi ton problème vieux, c'est la fête de ma copine alors tiens toi bien. Et puis on s'marre bien non ?

- Non, putain Dédé...

Je suis près de chialer.

- Et merde, c'est quoi ton problème Vince, tu vas pas chialer...

- Putain Dédé...

Qu'est ce qui m'arrive, je chiale comme un gosse, je chiale mes tripes sur Dédé. Merde...

- Eh, Vince euh... Tout le monde te mate, barre toi vieux, putain, barre toi de mon épaule !

Et puis la copine de Dédé arrive.

- Eh, Vince, viens avec moi.

Elle m'entraine à l'écart, dans la même chambre où la grosse blondasse m'a tripoté. Sa chambre, la chambre de Rosanna. Je ne l'avais pas bien regardé, mais maintenant je vois bien qu'il y a beaucoup plus de bordel que dans l'entrée de l'appart. Des tas de fringues sont par terre et on a nul part où marcher à part sur les fringues.
Putain, mais qu'est ce qui m'arrive, je chiale comme un gosse...

- Chut, calme-toi, dit moi ce qui va pas... Vincent...

- Je... J'en sais rien...

- Eh, si tu sais vieux, t'as pas le cerveau mort à c'que j'sais ?

La vérité c'est que je veux pas lui dire à Rosy, c'est une fille vous comprenez, je veux pas la blesser, et puis en plus elle comprendrait pas. Les filles, ça comprend pas ce genre de trucs.

- Dit moi Vince... pourquoi tu pleures...

Elle me caresse doucement les cheveux, un par un, tout doucement. Je me calme.

- Vince...

Et puis elle pose ses lèvres sur les miennes et elle m'embrasse. Comme ça. Tout doucement. Elle ferme les yeux. Ses lèvres sont douces et humides, elles ont un goût de pêche. Je me laisse aller. Tout doucement. Je ferme les yeux. Elle ouvre les siens.

- Je sais pourquoi tu pleures Vince.

J'ouvre les yeux.

- J'ai vu cette pouffiasse sortir de ma chambre. Elle était furieuse. Et j'ai entendu tes cris. Je ne suis pas conne Vince, tu pouvais me le dire, je ne l'aurais pas pris mal.

Je pose un doigt sur ses lèvres pour lui dire de se taire. Elle le lèche. Nous nous embrassons encore et encore, Rosanna sent terriblement bon.

- Tu clope pas et tu bois pas non plus, je dis.

- Comment tu sais ça ?

- Tu sens bon, et y'a rien sur toi qui pue la clope et l'alcool.

- Bravo champion, toi aussi t'es clean, non ? Tu sens rien de tout ça...

- Wech, je suis clean.

- Deux clean ne font qu'un.

Elle me souri et comme un con je suis ébloui.

- Putain, faut que j'dégage, j'peux pas être avec toi.

- Quoi ?

- Et Dédé alors ?

- Mais ce type est con comme ses pieds !

- Mais... je croyais que vous deux...

- Ouais mais plus maintenant, assez parlé de ça ! Je... je crois bien que je t'aime Vince. T'es si intelligent, pas comme ce taré de Dédé !

Putain, c'est la première fois qu'une meuf me dit ça. Que je suis... intelligent...

- Mais... Dédé... c'est mon meilleur pote, j'peux pas lui faire ça...

- Eh, oh, tu peux t'barrer si tu veux, c'est moi ou ton copain... Vince, franchement... Ce mec vaut rien... Il se fout de ta gueule en plus, tu t'en rends pas compte ? Regarde les choses en face...

- Rosy...

Elle se lève et sort de la pièce. Qu'est ce que j'ai foutu...
Je me lève et sort à mon tour.

Dédé nous a vu Rosanna et moi qui sortions de la chambre.

- C'est quoi ce bordel, qu'est c'que t'as foutu avec ma meuf ! QU'EST C'QUE T'AS FOUTU AVEC MA MEUF PUTAIN !!!

- Dédé... Attends...

- J'ATTENDS PAS MERDE ! C'EST MA MEUF, C'EST MA MEUF !!! TU SAIS C'QUE ÇA VEUT DIRE CONNARD !!!

On est dehors, Dédé m'a plaqué contre le mur, j'ai le nez qui saigne, j'en peux plus, j'en peux plus merde...

- TU SAIS C'QUE ÇA VEUT DIRE FRANCHEMENT ? TU VEUX LE SAVOIR ? TU VEUX LE SAVOIR MEC ? BAH TU VAS LE SAVOIR, TU VAS LE SAVOIR BORDEL !!!

Dédé me fourre un coup de poing dans le nez, je saigne, je saigne putain, ça pisse le sang, qu'est ce que j'ai fais pour mériter ça, je suis un type bien moi, qu'est ce que j'ai fais bordel... Je veux pas mourir, putain je veux pas mourir, pitié... Ça fait mal... Ça fait archi mal... Je chiale de nouveau.

- Dédé...

- Tu sais ce qu'elle signifiait pour moi mec ? Tu sais ça ? Elle signifiait tout !!! ELLE SIGNIFIAIT TOUT, MEC !!! TOUT !!! Et toi... qu'est c'que t'as fait... t'as tout foutu en l'air... T'AS TOUT FOUTU EN L'AIR BORDEL !!!

Je l'ai jamais vu chialer ce type. Vraiment. Pourtant, je le connais depuis longtemps. C'est le première fois qu'il chiale devant mes yeux. Et j'ai pitié de lui, là. Voir ce mec baraque qui chiale, qui a été ancien tolard, franchement, je sais pas quoi dire. Ça me fout les tripes dehors, sérieux.

- J'suis désolé...

- T'ES DÉSOLÉ ? PUTAIN, T'OSE ME DIRE QUE T'ES DÉSOLÉ APRÈS C'QUE T'AS FAIT ? TU TE FOUS DE MA GUEULE LA !!! TU TE FOUS VRAIMENT DE MA GUEULE MEC !!!

Il me tabasse encore et encore, j'veux mourir, putain, pardon, pardon mon Dieu, j'veux mourir, j'veux mourir. J'ai un putain de goût de sang dans la bouche, un putain de goût de fer pourri. Qu'est ce que j'ai fais pour mériter ça ? Qu'est ce que j'ai fais pour mériter cette douleur qui me transperce le nez ? Je le sens plus, je vais plus jamais pouvoir sentir cette merveilleuse odeur de Rosy. Et ma bouche, je peux plus parler, elle est toute sèche, je vais plus jamais pouvoir parler de ma vie... Je veux mourir, pitié, je veux mourir...

- Dédé, tu fous quoi là, putain, qu'est c'que t'as fait à Vince ?

Rosy. Rosy, reste pas là, mon Dieu, reste pas là...

- T'as vu c'que j'lui ai fait à ton copain ? T'AS VU ÇA ? PUTAIN, Y T'AS FAIT QUOI BORDEL !!!

- Dédé...

- MAIS PUTAIN ROSY, TU LUI AS FAIT QUOI TOI ? Vous avez couché ? VOUS AVEZ COUCHE BORDEL ?

- Dédé... Calme-toi...

- MAIS PUTAIN TU VAS PARLER !!! J'VAIS PAS LA FERMER MA GUEULE !!! QU'EST C'QUE T'AS FOUTU AVEC CE MEC !!! Ex... excuse-moi Rosy... Putain... Désolé, désolé, faut que j'me calme... Putain, mais vous avez foutu quoi ? Rosy...

Il chiale. Il n'en peut plus. Elle s'approche de lui, hésitante, elle a peur, putain, elle a peur. Elle pose une main sur son épaule, incertaine, tremblante de trouille. Elle a une toute petite voix quand elle parle, on dirait qu'elle va chialer.

- Dé... Dédé...

- J'suis... j'suis désolé Rosy... je... je voulais pas crier sur toi... C'est à cause de ce connard !!

Il me regarde le visage rempli de haine.
J'ai envie de mourir.
Elle lui caresse doucement l'épaule pour le calmer et ça marche. Il lui enfourne sa langue dans sa bouche. Rosy grimace mais finit par fermer les yeux.
Ça me donne envie de gerber tout ça, j'essaye de tourner le tête mais on dirait que mon cou est cassé, j'ai tellement mal... Je ferme les yeux.

Quand je les ouvre, la première chose que je vois c'est Rosy qui me regard d'un air effrayé.

- Dépêche-toi Vince, faut partir vite !

J'essaye de me lever mais j'arrive pas. Qu'est ce qui ce passe ? Mes jambes ne me répondent plus. Rosy passe une main autour de ma taille pour m'aider à me relever. Je m'agrippe à elle de toutes mes forces.

- Ça... ça va aller ?

Elle est terrorisée et je comprends que c'est à cause de Dédé qui est allongé par terre à quelques mètres de nous.

- Faut se dépêcher, faut pas rester là !

- Quoi ? T'as... t'as fait quoi à ce type Rosy ?

Elle est près de chialer je le vois bien.

- Vince je... je... j'ai... je... je l'ai tué... Je l'ai tué Vince !!

Elle se jette sur moi en chialant toutes ses tripes sur mon corps déglingué. Je tombe. J'ai mal, putain, j'ai mal ! Je suis bloqué, je peux plus bouger, je vais mourir, tous mes membres me font mal. Et là je sens mon sexe qui entre dans celui de Rosy. J'ai envie de chialer. A cause de la douleur. Rosy me fait mal. Rosy me suce la bite. Et ça me donne du plaisir. Et ça me fait chialer. C'est la première fois que ça m'arrive. Une fille me fait chialer. Une fille me fait mal. Une fille me donne du plaisir. Et c'est la première fois. On est tous les deux là, par terre, à faire l'amour à côté du cadavre puant de Dédé, à côté du sang qui suinte de sa tête, sous la pluie, sur le béton dégueu de clopes, de chewing-gum, de papiers, et de sang du mec à côté, on est tous les deux et j'ai mal, affreusement mal, mais je pénètre Rosy et ça me fait du bien, et j'ai envie de chialer, et ça me donne du plaisir, et ça me fait mal, et je sais plus quoi penser, vraiment, je fais l'amour à une fille pour la première fois et tout ce que je veux c'est m'enfuir à cause de la douleur qui me transperce de tout l'intérieur, à cause de mes dents broyés sous les coups de ce connard, à cause de mes phalanges et de mes côtes, à cause de mes jambes, de mes pieds, de ma tête que je ne sens plus, à cause de tout ça j'ai envie de disparaitre. Là, maintenant. Rosy est le seule personne au monde qui me réconforte.
Quand elle se lève, j'ai l'impression que tous mes membres se sont dissous, je suis mort. Je sens plus rien, c'est ça la mort. Je suis mort ? Putain, ça fait mal, j'ai mal, j'ai mal putain !
Elle essuie ses larmes et elle sourit en remontant sa culotte. Putain, son sourire !

- Il avait un couteau sur lui. Je l'ai pris et je l'ai tué. Comme ça.

Putain de merde, je sais pas quoi dire. Vraiment là je sais pas quoi dire. Cette fille me bluffe, vraiment.

- On fait quoi maintenant ?

- J'en sais rien. Vraiment j'en sais rien Rosy.

A vrai dire j'aimerais rester là toute ma vie avec elle, avec son odeur merveilleuse, sur le béton tout dégling et sous la pluie, sur la sang de Dédé qui suinte, putain ! Mais je peux pas lui dire ça à Rosy car elle a tué son pote, mon pote, et que si on reste là avec le cadavre la police finira bien par nous découvrir.

- Faut se barrer Rosy. Faut se barrer au plus vite !

- Mais... Pour aller où ?

- On va chez toi, y'a plein de monde en plus, on passera inaperçu !

- Ok. Ok t'as raison Vince. Mais... faudrait qu'on appelle une ambulance tu crois pas ? Regarde dans quel état tu es !

- Non ! Rosy, non, y'a Dédé, y vont nous repérer, et puis ça va. Viens on va chez toi. Aide-moi à me relever s'te plaît.

- Attend. Attend Vince, faudrait cacher Dédé ou je sais pas... J'ai une idée.

Rosy prend des cartons qui trainaient par là et les placent à côté du cadavre puant de Dédé.

- Voilà euh... Comme ça on va croire que c'est un SDF qui dort là. Enfin j'espère.

Rosy me traine presque pour arriver à son appart, quelques rues plus loin.
Elle sort ses clés couvertes de sang et les enfoncent dans la serrure, moi, me tenant fermement à son épaule, mon corps frémissant de douleur.

- Courage Vince, y'a trois étages.

Rosy me traîne dans les escaliers, à bout de souffle, on est tombé trois fois, et en arrivant au pied de son appart, on est mort. C'est le mot je vous jure.
David Guetta à plein volume nous transperce les oreilles. Une foule de monde danse parmi la fumée, les clopes, le shit et les pétards. Des couples échanges leurs langues et des mecs bourrés dansent à poil sur des chaises. Putain... Un p'tit con s'est amusé à mettre des projecteurs de toutes les couleurs qui donnent mal aux yeux. Le minuscule appart est devenu une boîte de nuit.

- On danse ?

Rosy me sourit resplendissante, malgré qu'elle est toute pouilleuse.

- Rosy... Tu te fous de ma gueule, regarde dans quel état j'suis...

- Oh merde, excuse-moi Vince. Viens !

Rosy m'emmène dans sa chambre et m'allonge sur le lit.

- J'suis vraiment désolé Vince, je vais appeler un médecin ou quelqu'un je sais pas... J'suis désolé.

Elle me sourit et plaque ses lèvres sur les miennes. Elle me chuchote à l'oreille :

- Je t'aime Vince.

Je souri avec mes dents déglingués qui me font archi mal.

- Je... Je vais appeler quelqu'un... je vais voir... Pas un médecin, à cause de Dédé... je vais voir dans la foule... A tout de suite.

Un magnifique sourire. Et puis elle ferme la porte en me laissant en plan sur le lit, avec David Guetta qui me nargue, avec les basses qui font trembler tout l'appart.
Rosy revient avec un p'tit gars de dix-neuf ans.

- Il dit qu'il peut t'aider. Il est en première année de médecine.

- Alors, t'as quoi mon vieux ? Oh, puuuutain !

Un gars ni beau ni moche, cheveux rasés et des jambes immense me reluque avec un air un peu dégouté et un peu dépassé.

- Oh putain, vieux, c'est qui qui t'as fait ça ?

- Occupe-toi de ton cul et soigne mon pote !

Rosy s'assoie à côté de moi et me prend la main.

- Ça va aller t'inquiète pas.

- Euh... Mais euh... je... j'ai jamais soigné des trucs pareil moi ! J'suis en première année j'vous dis, j'viens juste de commencer, j'suis débutant moi ! J'apprends l'anatomie de la main ou des trucs comme ça mais... j'ai... j'ai jamais soigné personne moi !

- Quoi ?

- Bah euh... je... je veux bien aider ton pote mais... euh...

- Tu peux pas essayer au moins, si tu fais des études de médecine c'est que t'aimes soigner les gens non ?

- Euh ouais mais... euh...

- Bon bah alors au boulot qu'est ce que t'attend ?

- Euh... j'vais essayer...

Le gars s'approche de moi, complètement dérouté. Il reste debout à regarder mes jambes et mes bras.

- Euh... faudrait faire un plâtre. J'ai déjà vu ça. Quelqu'un à des bandages ?

- Je vais regarder dans la trousse à pharmacie si j'en ai.

Rosy sort de la chambre et je me retrouve seul avec le gars qui reste les yeux fixés sur mes membres tous pété, et sur tout le sang qui sort de mes blessures. Il a un air complètement dérouté sur la figure.

- C'est quoi ton nom, je lui dis.

- Hein ? Tu m'as parlé ? Ah euh... j'm'appelle Steve.

Putain, ce mec a peur de moi !

- Moi c'est Vince.

- Ah.

Rosy revient avec une trousse à pharmacie La Croix Rouge et la tend au gars.

- Tiens, y'a ma mère qui m'a donné ça, je l'ai jamais utilisé. Peut être que tu peux y trouver des trucs.

Le gars fouille dans la trousse à pharmacie et en ressort de l'alcool à 90, des sparadraps et du coton.
Il badigeonne le coton d'alcool à 90 et le met sur une plaie.

- Aaaaaaaaah ça brûle !!! Mais t'es malade, retire ça tout de suite !!!

Le gars retire direct le coton.
Putain, mais ça fait mal, il est taré ce mec !

- Merde, excuse-moi, y'a plein de coton sur ta plaie, ça peluche.

- Mais putain, dégage bordel !!

- Attends, j'ai presque fini.

Il prend une compresse et la presse contre ma plaie avec du sparadrap.

- Voilà.

- Voilà, bien, maintenant tu vas dégager gentiment avant que je te pète la gueule ok ?

- Euh... j'pense qu'il faut appeler un médecin ou quelqu'un... j'crois que c'est cassé...

- Tu vas dégager ok ?

- Calme-toi Vince.

- Je lui demande simplement de partir sinon je risque de lui péter la gueule et là y'aura personne pour te soigner mon pauvre gars.

- Euh... Ok, ok je pars...

Le gars sort de la chambre.

- Qu'est ce qu'on fait Vince. On appelle un médecin ?

- Ça va, je peux marcher.

- Mais le gars a dit...

- Putain, on s'en fout de ce mec ok ?

- D'accord. Tu penses que tu peux danser ?

Je souri.

- J'vais essayer. Aller viens, on y va !

Rosy m'entraine vers la piste de danse. Le gars s'est barré, il a eu trop peur, ah ah !

- Aller viens, Vince on danse, tout doux...

Je m'agrippe à Rosy et je me laisse embarquer par la musique. Je pose la tête sur son épaule et je ferme les yeux, David Guetta à fond dans les oreilles, c'est bien, c'est bon, je me laisse bercer par l'odeur de Rosy.

- Ah ah, d'habitude c'est les filles qui posent leurs têtes sur l'épaule de leur mec Vince !

Elle m'embrasse et me caresse les cheveux, tout en dansant en ne suivant pas du tout le rythme de la musique. C'est bien d'être là, sur l'épaule de sa copine, parmi une foule de gens que l'on connaît à peine, dans une salle enfumé, bruyante, et vibrante de musique. Les basses résonnantes dans tout l'appart, et heureux, heureux malgré la gueule pété. Heureux, car on est avec une fille que l'on aime, que l'ex de notre copine est mort tué par elle et qu'on a le sentiment, à cet instant précis, que l'on a jamais autant aimé les fêtes qu'à ce moment là.

FIN

Fight Club

2011-01-29T05:35:00.000-08:00

"- On est des consommateurs. On est des sous-produits d’un mode de vie devenu une obsession. Meurtres, banditisme, pauvreté, toutes ces choses ne me concernent pas. Ce qui me concerne moi ce sont les revues qui parlent de stars, la télévision avec 500 chaînes différentes, les slips avec un grand nom marqué dessus, le viagra, les repas minceurs...
- Madame Propre ?
- J’emmerde madame Propre ! Madame Propre elle astique les cuivres du Titanic ! Tout est en train de couler, mec. Alors merde ! j’emmerde tes canapés à motif, tes strings à rayures vertes bordel ! Moi je te dis ne soit jamais complet, je te dis arrête d’être parfait. Je te dis qu’il faut évoluer et que ce qui doit arriver arrive."

"C’est seulement quand on a tout perdu qu’on est libre de faire tout ce qu’on veut."

"Il y a un adage qui dit qu’on fait toujours du mal à ceux qu’on aime mais il oublie de dire qu’on aime ceux qui nous font du mal."

"Si vous lisez ceci, alors cet avertissement est pour vous. Chaque mot que vous lisez de ce texte inutile est une autre seconde perdue dans votre vie. N’avez-vous rien d’autre à faire ? Votre vie est-elle si vide que, honnêtement, vous ne puissiez penser à une meilleure manière de passer ces moments ? Ou êtes-vous si impressionné par l’autorité que vous donnez votre respect et vouez votre foi à tous ceux qui s’en réclament ? Lisez-vous tout ce que vous êtes supposés lire ? Pensez-vous tout ce que vous êtes supposés penser ? Achetez-vous ce que l’on vous dit d’acheter ? Sortez de votre appartement. Allez à la rencontre du sexe opposé. Arrêtez le shopping excessif et la masturbation. Quittez votre travail. Commencez à vous battre. Prouvez que vous êtes en vie. Si vous ne revendiquez pas votre humanité, vous deviendrez une statistique. Vous êtes prévenu..."

"La télévision nous a appris à croire qu’un jour on serait tous des millionnaires, des dieux du cinéma, ou des rock stars. Mais c’est faux ! Et nous apprenons lentement cette vérité. On en a vraiment, vraiment plein l’cul !"

(Photos et citations du film Fight Club)

Et puis le temps passe et on s'en va avec ces mots désordonnés

2011-01-20T10:50:00.001-08:00

La vie est un brouillon, finalement. Chaque histoire est le brouillon de la prochaine, on rature, on rature, et quand c'est à peu près propre et sans coquilles, c'est fini, on n'a plus qu'à partir, c'est pour ça que la vie est si longue."

Rien de grave de Justine Lévy

Le choix des mots. Sobres, les mots. Justes. Précis.

2011-01-19T08:42:00.001-08:00

Soudain, ses yeux noirs me sont revenus, puis j'ai entendu sa voix, sa voix quand elle avait crié Lisa Lisa Lisa. Ses yeux, encore et encore, comme le phare qui scintillait derrière moi, opiniâtre. Et c'est en sentant les larmes couler à nouveau, se mêlant au sel de la mer, que j'ai compris pourquoi, pour qui, je pleurais."

Titre et texte, Moka, de Tatiana de Rosnay

et les oiseaux chantent pour égayer la pluie

2011-01-09T07:54:00.000-08:00

puis ce qu'il y a de pers en toi

2011-01-09T06:56:00.000-08:00

Photo et titre Lou Raoul

Le bateau bleu vers la rive m'attend au creux de ma main. Il traverse la marée pour venir me rejoindre, laissant derrière lui ses pensées morbides flotter à la surface du vent.

quand tu as ouvert l'armoire

2011-01-02T08:20:00.000-08:00

Photo et titre Lou Raoul

Quand tu as ouvert l'armoire, les mots se sont échappés tels des gouttes d'eaux sur le parquet. Les enfants ont marché vers les vagues et l'armoire s'est refermée en emportant ces mots, mots doux et mots durs, mots courts et mots longs, ces mots qui parlent en envoyant tout autour de moi des brides de lettres illettrées qui ne peuvent être déchiffrées. J'ai observé ces phrases en l'air et je me suis tu, à cause de la vie vois-tu, à cause de l'armoire, l'armoire magique des mots...

Bonne année, bonne santé,

2011-01-02T03:28:00.000-08:00

et tout le tralala

BONNE ANNÉE !!!

les mots de la Lune

2010-12-04T09:49:00.000-08:00

La Lune à échangé ses phrases contre des mots
mots dits et non dits
ces mots qui ne se disent plus
dans la tête des gens
si bien, qu'à partir de ce moment,
j'éclate le long de la rive
pour me transformer en ballon,
le ballon n'est qu'une ombre pour ceux qui veulent savourer les fruits de la nature
il est une proie qu'il est facile de tenir au creux de sa main.

Je suis penchée à la fenêtre et je regarde ces gens s'embrasser
avec plaisir et politesse
je regarde ces gens et je suis seule dans leur monde de guerre
cette guerre qui
finalement
est une aiguille sur la chaussée que je prends,
le matin en me levant.

Dans mon lit calme, j'entends la mer...

Spéculos et chocolat chaud

2010-11-11T02:51:00.000-08:00

Elle regarde sa tasse, brûlante entre ses mains. Elle tourne consciencieusement sa cuillère dans la matière chocolat. Elle s'applique, tournant dans le même sens sa cuillère, attendant que son chocolat refroidisse. Elle attend. Elle ne sait pas, elle attend, comme ça, devant son chocolat, la cuillère à la main. Ses gestes sont lents, concentriques. Elle a commandé des biscuits qui sont arrivés en même temps que le chocolat. Elle en prend un et le trempe dans la tasse. Elle a commandé des spéculos. Elle adore ça. Elle raffole des spéculos. Elle pourrait en manger jusqu'à s'en rendre malade, elle le sait. Le biscuit se ramollit au contact du lait. Elle le lèche. Elle aime sentir le goût de la cannelle et du lait chocolaté sur sa langue, avant de le croquer, disparaissant dans sa gorge. Sensation de bonheur. Elle fait cela discrètement, elle ne veut pas attirer les regards, elle n'aime pas se montrer. Ses gestes sont lents, concentriques et gracieux. Ses gestes sont plein de douceur, minutieux. Elle est minutieuse. Elle aime prendre son temps quand les autres disent qu'elle perd son temps. Elle profite de la vie et elle aime ça, elle adore ça.
D'une main, elle s'applique, caressant la jolie nappe blanche, lissant les plis qui n'ont sans doute pas été repassés. Délicatement, elle lèche son doigt et le pose sur les miettes qui sont tombées par mégarde. Elle prend son doigt dans sa bouche pour sentir le goût de la cannelle fondre sur ses lèvres.
En levant les yeux pour prendre un biscuit, elle surprend le regard d'un homme. Elle n'aime pas être dévisagée ainsi. Elle est gênée, elle s'agite sur sa chaise. Elle lui lance un regard noir et baisse les yeux. Lui, sourit.

- Puis-je connaître votre nom ?

Elle sursaute. Elle est surprise. Elle est gênée. Elle fait mine de ne pas avoir entendu. Elle continue de lisser consciencieusement la nappe d'un doigt sans regarder l'inconnu qui la fixe des yeux. C'est pareil tout le temps, et tout le temps elle a honte, elle est mal à l'aise, elle est gênée. Un homme ne devrait pas avoir le droit de dévisager ainsi une femme. Surtout une femme comme elle. Surtout elle. Et puis, pourquoi elle ? Elle n'y comprend rien. Elle n'a jamais compris pourquoi. Elle n'est même pas belle. Elle a des cheveux bouclés, trop bouclés qui lui tombent en masse sur un visage banal aux grands yeux bleus avec un nez, un nez en forme de patate qui lui cache tout le visage. Elle n'est même pas belle et tous les hommes la regardent. C'est pathétique. C'est lamentable. Les hommes ont mauvais goût, vraiment.
L'homme sourit. Elle déteste son sourire qui reste figé sur sa figure. Il répète lentement la question, s'excuse de son impolitesse et retourne à ses occupations, un café devant lui, un journal à la main. Il lit le journal en tournant consciencieusement sa cuillère dans sa tasse de café. Elle a honte. Elle reprend ses gestes lents, consciencieux en lissant la nappe blanche d'un doigt délicat. Elle surprend le regard de l'homme sur son geste. Elle ose un regard. Il sourit. Il a des yeux verts. Très verts. Elle baisse la tête. Elle n'aime pas dévisager ainsi les gens. L'homme lève la tête et la regarde. Elle fourre son visage dans la tasse de chocolat maintenant froide. Elle se remémore soudain cette phrase prononcée par sa mère. Ma pauvre fille, si tu ne vas pas plus vite tu n'auras le temps de rien faire de ta vie, mais bouge un peu ! Non maman. C'est toi qui vas trop vite, tu n'as même pas le temps de profiter de la vie, tu vas trop vite maman. C'est toi qui est dans le tort maman, ce n'est pas moi, c'est toi, tu comprends ça ? Elle a envie de lui dire ça à sa mère. Elle a envie de se rebeller pleinement. Mais c'est impossible bien sûr. Elle en est incapable. Elle sait qu'elle n'en sera jamais capable.

Retour d'enfance

2010-11-01T05:03:00.000-07:00

Mais qu'est ce que c'est que ce joli livre ci-dessus ? Et bien c'est le tome 2 de Rosalie Blum, de Camille Jourdy. Une très belle BD en 3 tomes avec de très beau dessins et une chouette histoire. A lire !

Et les mots apparaissent...

2010-10-31T04:42:00.000-07:00

Pourquoi tous ses regards ?

Pour avoir une dernière fois le goût de l'été au bout de la langue...

2010-10-23T03:08:00.000-07:00

Circule Petit, Circule

2010-10-22T10:58:00.000-07:00

Une magnifique chanson d'Abd Al Malik qu'il faut absolument écouter à cause des paroles, et de cette musique, de cette voix, de cette intonation si belle avec ce piano qui chante comme un poème, ce violon, cette voix remplie d'émotion. Cette voix qui donne l'impression que le chanteur pleure, tellement l'émotion est forte, tellement la chanson est forte et les paroles et cette musique, d'une telle force... Une chanson qui donne envie de pleurer, on partage l'émotion du chanteur. Et la phrase de fin, quand il dit "y'a rien à voir", il y a une telle émotion, une telle force dans cette phrase, l'intonation avec laquelle il la dit, l'émotion qui s'y échappe...
Et puis on vient à la chanson suivante, toutes aussi magnifiques les unes que les autres. A écouter. Vraiment.

=> Circule Petit, Circule d'Ab Al Malik (cette chanson est notamment dans ma playlist situé dans la colonne de droite)

(happyteemic.com)

Circule Petit, circule parc' que sinon tu resteras petit même quand tu s'ras grand.
Petit tu sais, on s'est tellement affirmé en disant Non,
infirmé dans la négation qu'c'est notre monde tout entier qui est devenu prison,
même qu'on y avait jamais été, même qu'on y avait jamais été en prison.
C'est pas la rue en elle-même, c'est pas juste la cité HLM.
C'est la perception qu'on a d'nous à travers elle,
c'est la perception qu'on a d'nous même au travers d'elle.
Circule Petit, circule parc'qu'on risque de t'écraser si on t'voit pas.
Petit, tu sais, beaucoup sont morts parc'qu'ils étaient pas en accord avec eux-même,
parc'qu'ils voulaient juste être raccords avec le décor,
parc'qu'on supporte pas "pas faire corps" avec le reste,
avec le reste on s'sent "être", on s'sent plus fier.
C'est pas la rue en elle-même, c'est pas juste la cité HLM.
C'est la perception qu'on a d'nous à travers elle,
c'est la perception qu'on a d'nous-même au travers d'elle.
Circule Petit, circule parc'que ses traitres, parc'qu'ils t'diront tous qu'ils t'aiment,
Petit, tu sais, jusqu'à c' qu'ils t'envie pour une raison ou une autre.
Alors ils diront qu'ils t'ont vu faire. Ou dire alors qu'il s'agissait d'un autre ou il s'agissait de rien.
Mais c'est rien justement qu'ils veulent que tu d'viennes... rien.
Alors comment t'dire alors faut chérir ceux et celles dont les yeux te disent qu'ils t'seront toujours fidèles
C'est... c'est pas la rue en elle-même, c'est pas juste la cité HLM.
C'est la conception qu'on a d'nous-même à travers elle,
c'est la perception qu'on a d'nous-même au travers d'elle.
Circule Petit, circule parc'qu'on n'est pas éternel, parc'que rester immobile c'est la mort certaine.
Tu sais, j'ai pas toujours été là, j'ai pas toujours bu comme ça.
J'ai pas toujours été ivre mort comme ça, allongé à même le sol comme ça.
J'ai été le même que toi et y'avait le même que moi sauf qu'au lieu d'la bouteille,
il tenait une seringue et du sang lui coulait du bras.
C'est pas la rue en elle même, c''est pas juste la cité HLM.
C'est la perception qu'on a d'nous à travers elle,
c'est la perception qu'on a d'nous-même au travers d'elle.
Circule Petit, circule parc'que sinon tu resteras petit même quand tu seras grand.
Petit, tu sais, on s'est tellement affirmé en disant non,
infirmé dans la négation qu'c'est notre monde tout entier qui est devenu prison.
Circule Petit, circule...
Circule Petit, circule...
Y'a rien à voir...

Vie éphémère

2010-10-22T09:32:00.000-07:00

La Vie me fait penser à une écume sur le bord d'un lac.
La mousse blanche sur le fleuve
et Toi, tel un prince dans la lumière de l'ombre.
La musique retentissant à mon oreille,
ramenant les émotions à la surface.

J'ai de l'inspiration aujourd'hui.
Il est tard vois-tu, et même les étoiles n'ont pas envie d'aller se coucher.

Ton regard s'arrête quelques instants sur moi,
je frémis
la musique me remplissant le cœur.
J'ai envie de pleurer
C'est si beau la mer
Si beau qu'on dirait les étoiles qui s'éveillent à la surface.

J'ai envie de pleurer aujourd'hui
et il est si tard
que même la musique est fatigué.
La musique me fait battre des ailes
j'aimerais voler vers Toi pour rattraper le temps.

La mélodie me fait frémir
en écrivant ceci.
L'émotion m'emporte tout autour de moi ce soir
et j'ai envie de pleurer
à cause des circonstances vois-tu
La vie me fait pleurer d'effroi.

Il est tard vois-tu
si tard que même les étoiles ne veulent pas dormir.
J'ai de l'inspiration aujourd'hui
et l'émotion m'envahit telle l'écume sur le bord d'un lac
le lac jaillissant de nul part
venant à mon secours
beau et glacial comme la neige.
La musique me fait vibrer.
J'aime la musique
elle est tellement belle...

Je n'ai pas envie d'aller me coucher.
Pourtant, il est tard vois-tu.
Mais j'ai envie d'écrire
Laisser défiler mon inspiration à la surface des arbres
et laisser envahir l'émotion qui me submerge.
Il est tard vois-tu
mais la pointe de mon stylo n'a pas envie d'arrêter l'écriture fébrile qui me vient.

La Vie est une enclume sur le bord d'un lac.
La Vie ne sert à rien si on ne l'utilise pas suffisamment bien pour ne pas tout gâcher
Le bonheur est à la portée de tous
mais la musique m'emporte et je m'évanouis de plaisir
dans tes bras humides.
Je n'ai pas envie d'aller me coucher
alors je laisse mes pensées défiler sur ce bout de papier fébrile.

La nuit, le monde ne vit plus
comme enchanté par les tourments de la journée
La nuit, le monde n'existe plus
Le monde se tut, pour laisser place aux rêves.

Je n'ai pas envie d'arrêter la musique qui me submerge d'émotion.
Elle est tellement belle
si belle que j'ai envie d'en pleurer
Alors vois-tu, je laisse la mélodie défiler à mon oreille
... pour laisser la vie m'envahir
car c'est si bon de vivre
et si triste de ne pas en profiter.

La musique chante dans mes tripes
et j'ai envie d'en pleurer.
Aucune envie de l'éteindre pour aller me coucher
Aucune envie de gâcher ce plaisir qui m'emporte.
Je suis bien moi, à écrire, la musique me remplissant le cœur de bonheur
et toi tu es là, à me regarder souffrir,
A me regarder souffrir du bonheur de la vie, et j'ai envie de pleurer
J'ai envie de pleurer
Car la musique est si belle...

J'ai envie de pleurer...

plus rien

2010-10-20T07:40:00.000-07:00

Comme un insecte sur la vitre...

... s'écrase le chant des hirondelles...

le soir tombe
et je ne sais plus
Je ne sais plus rien
de la vie

Jean n'est marre

2010-10-10T10:12:00.000-07:00

Avant toute chose, ce texte est une pure fiction, je ne veux pas que vous imaginiez que je pense pareil que ce personnage, que je fais une dépression, non, pas du tout, pas le moindre du monde, même si des fois, la vie c'est pas du fois gras, comme dit Anaïs, et ben ça reste une vie et faut en profiter parce qu'elle n'est pas éternelle...
Donc, bref, petit moment de défoulade mais ça ne va pas jusqu'aux pensées du personnage, loin de là. Voilà, je vous laisse lire ma nouvelle...

Je meurs.
C'est con la vie. Ça vient, comme ça, ça vient et on a rien demandé.
C'est con, c'est vraiment con.
Je meurs.
C'est comme ça, quoi, vous imaginez quoi, que j'allais rester bien sagement assis sur ma chaise à attendre ?
A attendre quoi en plus ?
C'est vraiment con la vie je vous jure.
C'est con comme tes pieds.
Ouais, tes pieds, ils sont con tes pieds.
Logique. Quoi de plus con que des pieds ?
Bref, passons. J'en étais où moi ?
Ah oui, je parlais, je disais, j'étais en train de mourir.
C'est ça ?
Dites moi si je me trompe.

J'ai envie d'une limonade.
Une limonade bien fraîche.
Je peux pas demander ça moi, une limonade, dans une salle d'attente.
N'empêche, moi j'ai envie d'une limonade.

- Arrête Jean !

Quoi, quoi ? J'ai pas le droit d'avoir une limonade ? J'ai pas le droit de boire une limonade ? Va m'en chercher une s'te plaît. S'il te plaît ma petite chérie que j'aime va m'en chercher une, j'ai soif. S'il te plaît.

- T'es con Jean. Passe-moi de l'argent, je vais te l'a chercher ta limonade.

Elle part. Merci ma petite chérie.
J'ai soif.
C'est con la vie.

- Monsieur Malherbe ?

Ouais, c'est moi je dis. Je me lève de ma chaise. Je me lève.
C'est vraiment con la vie, on reste là, à faire les choses qu'on doit faire, on suis notre petite vie tranquille.
Je suis le monsieur qui m'amène dans une petite salle. Il me fait signe de m'asseoir sur la petite chaise qu'il y a devant un petit bureau.
Je pose mes fesses sur ce truc qu'est fait pour pas bouger.
C'est con, une chaise.
Ça sert à rien, une chaise.
A poser son cul.
J'aimerais pas être à la place de la chaise moi, toute la journée avec des culs, non merci.

- Alors monsieur Malherbe, dites moi d'abord pourquoi êtes vous ici ?

Je lui dis au monsieur.
C'est con la vie. Ça fait qu'on est dans des circonstances dans lesquelles on veut pas être.

- Nom, prénom, âge, profession, Monsieur Malherbe.

Je lui dis. Jean Malherbe, 34 ans, employé chez Monsieur Bricolage. Je scie les planches pour les gens qui les aimeraient plus longues ou plus courtes, je conseille, je vend, c'est mon domaine.

- Monsieur Malherbe, parlez moi de vous. Qu'est ce qui vous a amené ici ?

De moi ? Que je parle de moi ? Je m'appelle Jean Malherbe je vous dis, j'ai 34 ans, je suis employé chez Monsieur Bricolage, un très bon magasin de bricolage tiens, vous devriez y allez, c'est génial, on trouve de tout chez Monsieur Bricolage.

- Qu'est ce qui vous a amenez ici, Monsieur Malherbe ?

Qu'est ce qui m'a amené ici ? Quoi ? De quoi ? J'en sais rien moi ! Ah si tiens, c'est Justine je crois bien, c'est elle qui m'a amené ici. Elle voulais que je parle de mes "problèmes" elle a dit. Quels problèmes ? J'ai pas de problème moi !
C'est vraiment con la vie.

- Qui est Justine ?

Justine ? Ah oui, oui bien sûr, vous la connaissez pas Justine, elle est merveilleuse, vous devriez la rencontrez, tiens. Vraiment géniale comme fille. Vraiment extraordinaire, absolument extraordinaire. C'est ma copine.

- D'accord, très bien, parfait. Et vous ne connaissez pas ces "problèmes" dont a parlé votre amie ?

Non, je lui dis. Bien sur que non, j'ai pas de problème moi, je trouve juste que la vie c'est con, c'est si con la vie qu'on reste là, à rien foutre, sur une chaise à vous écoutez parlez derrière votre gentil bureau tout beau tout propre, mais moi, je m'en fous moi, je vous dis, c'est con la vie, c'est si con que ça me donne envie de gerber, vous voyez ? Vous voyez ?

Je lui dis au monsieur.

- Calmez-vous Monsieur Malherbe. Pourquoi trouvez vous que la vie "est si conne" ? Expliquez-moi.

Expliquez ? Expliquez quoi ? Expliquez quoi d'abord ? Vous voulez que je vous explique pourquoi je me fait chier tous les jours à essayer de vivre un peu ? Je vais vous le dire moi, j'ai envie de me tuer, j'ai envie de foutre le camps de cette putain de vie moi ! Si y'avait pas Justine, si y'avait pas Justine, je serais capable de me tuer moi ! Vous comprenez ? Je me fais chier, je me fais chier dans cette putain de vie ! Tout ce que j'ai envie, vous m'entendez, tout ce que j'ai envie c'est de me tuer. Me tuez, vous entendez ? Alors si je me tue pas, si je me tue pas, et ben c'est seulement à cause de Justine vous entendez ? Parce que Justine, figurez-vous, et ben je l'aime Justine ! C'est elle seule qui me retient à pas tomber ! Vous comprenez ça ? Vous comprenez ?
Vous voulez que je vous explique pourquoi la vie c'est con ? Y'a rien à expliquez, la vie c'est comme ça, y'a rien à expliquez je vous dit, RIEN, niette, nothing, que dalle, nada, rien, rien, RIEN. La vie c'est con, c'est comme ça, c'est con, y'a rien a y faire, on peut rien y faire, monsieur, la vie c'est comme ça, point. On peut rien changer.
Je chiale maintenant.
Je chiale putain !

- Ne vous inquiétez pas Monsieur Malherbe. Continuez d'exprimer vos émotions, je vous écoute. Vous pouvez pleurer, au contraire, cela fait du bien.

Putain mais vous allez la fermez ! Je m'en fous de vos commentaires. Tout ce que je veux, vous comprenez, c'est me tuer. J'ai envie de me tuer. Encore plus devant vous monsieur, car vous voyez, vous me faites gerber. Justine peut vous expliquer si elle vous intéresse tant que ça ma vie. Mais y'a rien d'intéressant, je vous préviens, elle est minable.

- Écoutez Monsieur Malherbe, je pense que pour votre bien et pour celui de tout le monde, il va falloir qu'on vous fasse... interner. Chez nous.

- Quoi ? Mais vous êtes complètement malade ! Je ne suis pas fou vous savez, je ne suis pas fou !

Je me lève de ma chaise. Je sors. Je claque la porte.
C'est con la vie. C'est si con !
Je sors en colère. Je rejoins Justine qui est dans la salle d'attente. Une limonade à la main. Elle me sourit mais son sourire retombe quand elle aperçoit mes larmes et ma colère.

- Mais qu'est ce qui ne va pas Jean ?

La vie c'est con. La vie c'est de la merde. Une énorme tartine de merde qui tombe toujours du mauvais côté. Tu comprends ça Justine ?
Je chiale. Je suis en colère. J'ai envie de gerber. J'ai des relent dans la bouche, j'ai envie de me tuer. Putain, plus jamais ce toubib de merde !
Justine me caresse doucement les cheveux. J'aime bien quand elle fait ça, ça me calme. Les gens dans la salle d'attente nous lance des petits regards fuyants, d'un air terriblement gêné. J'ai envie de leur gerber dessus, de leur rire à la gueule pour qu'ils ai plus leur air coincé. Je m'en fous de leur gueule, qu'ils aille se faire massacrer.

- Justine, le toubib veut te voir. Raconte lui notre vie Justine. Raconte lui ma vie. Mais tu verras, il est con, il est con comme ses pieds !

Elle me souri. Elle a les larmes aux yeux.

- Ok. Ok Jean, j'y vais. Tiens ta limonade.

Elle me souri. Elle me tend la limonade. Elle sent va.

Je prend la chaise de Justine. Je sirote la limonade. Les gens me regardent avec pitié. J'ai envie de les tabasser, de leur cracher à la gueule. Mais je me tais. Je sirote ma limonade. J'ai envie de gerber. La limonade me fait gerber. Elle a un sale goût, la limonade, et ça pique. Putain, j'ai envie de gerber. Je me lève pour aller au toilette au fond du couloir et là je dégobille tout dans le trou des toilettes. C'est dégueulasse. Je m'essuie la bouche avec du papier cul. Je tire la chasse. L'odeur.
Je sors, je reviens dans la salle d'attente, je m'assied sur la chaise. Je respire. Les gens me regardent dégouté maintenant.
Je craque.

- Mais putain, vous allez arrêter de me regarder comme une merde !

Une dame est indigné. Elle sort en jurant.

Dans le cabinet du toubib, j'entends des cris et des engueulades. Justine.
Quelques minutes après, elle sort en claquant la porte. Rouge de colère.

- Vient Jean, on se tire d'ici tout de suite !

Je suis en colère, il a pas le droit de faire ça le toubib, il a pas le droit de te mettre en colère comme ça Justine, qu'est ce qu'il t'a fait le salaud, qu'est ce qu'il t'a dit ?

- Je suis désolé de t'avoir amené ici Jean, c'est vrai, t'as pas besoin de psy, on se tire d'ici.

On sort de la salle d'attente. On sort dehors. Les gens reprennent leurs aises.

L'horloge de la vie

2010-10-10T08:58:00.000-07:00

La vie est limpide
Insaisissable
dans ta main froide de pourquoi.
La vie n'est qu'une horloge dont les aiguilles
avancent à chaque secondes.
Ses secondes sont un comble,
Ses secondes sont un cri
à travers cette vie qui m'échappe
et que je ne comprend pas.
Pourrait-on arrêter cette horloge
qui m'inculpe de vivre ?
Pourrait-on arrêter le temps
comme on arrête un battement d'aile ?
Pourrait-on cesser de courir,
dans ce monde qui n'est plus que temps ?
Courir, tout cela ne sert à rien
Courir, à quoi bon,
Si c'est pour rattraper
les quelques secondes qui nous manque.
On sent fout !
On sent fout de ses secondes !
de ce temps qu'on rattrape,
chaque instant
chaque secondes,
ce temps qui finalement finira par nous quitter
pour que nous puissions enfin
tomber,
et oublier le temps
pour

enfin se reposer...

Le regard des autres

2010-10-02T03:06:00.000-07:00

Le regard des autres ne m'atteint pas.
Le regard des autres, je ne le vois pas.

Je marche comme une sourie dans la nuit sans lune
Et le regard des autres pèse sous mes pas.

J'essaye d'être moi même,
d'être discrète et sincère
mais le regard des autres, je le sens sur moi.

Je marche comme une sourie dans la nuit sans lune
Et le regard des autres pèse sous mes pas.

J'essaye d'être moi même,
moi même et rien d'autre,
mais rien n'y fait
je le sens sur moi.

Un jour de lune j'ai marché dans la nuit
Sous la pluie brune et sous ses regards
incessants et cruels
Cruels comme la nuit des libellules
sous la nuit sans lune.

Comme une sourie j'ai baissé la tête et regardé mes pas
dans la nuit brune.
Les regards des autres rivés sur moi
Étincelants et cruels
Cruels et moqueurs comme la nuit.

J'ai levé la tête et j'ai regardé,
Regardé ses regards et ses yeux d'inconnus
qui me scrutaient d'un air moqueur.

Les regards se sont tu, il ont baissé la tête,
Et à mon tour je les ai regardés, comme on regarde une mouche
Je les ai regardés
baissé la tête jusqu'au dernier jour.

Je marche comme une sourie dans la nuit sans lune
Et le regard des autres pesait sous mes pas.
Mais à présent j'étincelle
dans la nuit noire et sans lune
Mais à présent j'étincelle
car je suis une sourie heureuse.

Le regard des autres ne m'atteint pas.
Le regard des autres je ne le vois pas.

Untituled Carpe Diem

2010-09-17T10:07:00.000-07:00

Un petit blog vraiment génial avec des textes, de la poésie, des textes et rien que des textes qui m'ont retourné le cœur. Courez y vite, c'est vraiment génial !

http://mytitleiscarpediem.blogspot.com/

Ça t'appendra à vivre

2010-09-17T08:59:00.000-07:00

Un extrait d'un roman que nous avons lu en cours de Français et dont j'ai eu un vrai coup de cœur, il faut absolument que je trouve le livre ! Donc, ça s'appelle Ça t'appendra à vivre de Jeanne Bénameur. Avec une très belle couverture en plus (!)
L'extrait est vraiment très beau...

Jamais. Bien sûr.
Tu me tiens par la main. Tu aimes bien m'emmener avec toi marcher après six heures. Une habitude qu'on a gardée de là-bas.
C'est bien un père qui aime marcher avec sa fille. Pas bavards, ni toi ni moi.
Moi je tremble que tu me poses des questions sur les trajets de ma grande sœur, les courses de ma mère. Il y a tant de choses à ne pas dire.

Faut jamais mentir à papa.

Ni à personne. Jamais. Je suis d'accord. C'est mal, c'est très mal de mentir. Et puis il paraît qu'on découvre toujours la vérité, alors, hein, bien avancé !
Je me tais. Je suis passée reine dans l'art de me taire ou de diriger notre peu de conversation sur l'école parce que là au moins, pas de panique, je suis sûre de ce que je raconte.
C'est la vérité. Ma vérité à moi.
Je travaille bien. Je suis sérieuse. Et c'est vrai et c'est bien. Je suis tranquille. Parlons de l'école.

On va toujours jusqu'au monument aux morts et puis on revient.

Faut jamais mentir à papa.

Oui, tu es fier de moi.
On rencontre des gens que tu connais. Je suis parfaite en bonne petite fille. Oui tu es fier.
Et puis vous parlez vacances, vous parlez même retraite. Oh ! ce n'est pas tout de suite, mais on prépare, hein, vaut mieux être prudent !

Et je t'entends bâtir une maison dans le sud de la France, à Saint-Raphaël... oui, une maison de famille... elle vient de sortir de terre, de ta bouche. Je t'écoute. Je te regarde. Tu as l'air modeste de celui qui possède un palace et ne veut pas en faire étalage. Tu continues à parler de "la maison", sans en ouvrir toutes les portes, mais on devine.

Je n'osais plus te regarder. Tu mens, papa. Nous n'avons rien. Ni ici ni ailleurs. Rien de nos mots. Pas de pierres pour faire de vrai murs. Pas d'herbe pour un vrai jardin. Rien. Nous n'avons jamais eu de maison à nous.
Tu continues à mentir et à me tenir la main. Comment peux-tu ?

Je finis par y croire, à la maison de Saint-Raphaël. Peut-être qu'elle nous attend, peut-être. Elle est si belle.
Le temps de ton mensonge, je t'accompagne de toutes mes forces dans ma tête. Si, c'est vrai qu'on a une maison ! Mon père ne ment pas ! C'est pas un menteur !

Le silence après, quand nous marchons.
La maison rentre sous terre, avec son jardin, ses terrasses.

Chez nous, il fait toujours un peu sombre, il paraît que c'est normal."

Petit instant de Bonheur

2010-09-14T10:25:00.000-07:00

Allongé sur la plage à regarder
le ciel bleu du soir,
cet univers sans fin qui nous est un mystère,
Eminem
dans les oreilles,
à regarder les avions qui passent,
à regarder les nuages
qui s'effilochent.
On est bien...

Jour de pluie

2010-08-30T08:55:00.000-07:00

Voici une nouvelle que j'ai écrite dans un atelier d'écriture organisé dans la bibliothèque de ma ville. Elle sera publié dans un livre en compagnie des autres nouvelles des gens de l'atelier, notamment celle de ma mère, un livre qui ne sera pas vendu sur le marché mais qui sera en exemplaire dans cette bibliothèque. Maintenant, je vous laisse lire ma nouvelle, intitulé "Jour de pluie". Ah oui, le thème c'était qu'il fallait écrire une nouvelle noire. (Excusez-moi pour la mise en page de la nouvelle, c'est un copié/coller...)

Je crois bien qu’il pleuvait ce jour là. Je ne m’en souviens plus. Tout est flou dans ma tête. A cause du choc. A cause de l’accident. Mais je vais trop vite, il faut revenir en arrière. Pour vous tous. Vous ne comprenez rien n’est-ce-pas ?

Alors voilà. Je traversais la chaussée quand j’ai vu cette voiture qui ne ralentissait pas. Je me souviens. C’était une mini Cooper je crois. Rouge. Très rouge. Moi qui ne bougeais plus, la voiture qui continuait d’avancer. Sans ralentir. Et mon cœur, mon cœur qui battait à cent à l’heure. Prêt d’exploser. Mon cerveau m’ordonnait de quitter la voie, vite ! vite ! Mais mes jambes ne m’obéissaient pas. Et cette voiture devant moi… J’avais si peur. J’étais tétanisée… La voiture, la mini, a freiné au dernier moment, me renversant, les deux bras, la jambe cassé et le crâne fracturé, moi, Héléna.

Vous connaissez la suite hein ? Hôpital, hôpital, rien que l’hôpital. Depuis, il y a toujours la même image qui me revient : la mini rouge, devant moi qui ne ralentit pas. Je distingue très mal la silhouette dans la voiture à cause de toute cette pluie. Ni homme, ni femme, juste une ombre indescriptible qui me fait face. Après coup, je sais que j’ai déjà vu cette voiture quelque part. Que je connais cette silhouette. Mais je serais incapable de vous dire quoi que ce soit. Même moi je suis déboussolée. Une mini Cooper rouge, ça ne passe pas inaperçu hein ? J’ai peur. Terriblement peur.

La voiture. La voiture, elle n’a pas ralenti hein ? Hein ? Si, mais je veux dire… elle a ralenti au dernier moment. Elle m’a vu. La personne qui se situait dans la voiture m’a vu, je le sais très bien. Alors pourquoi… pourquoi n’a-t-elle pas ralenti ? Et si… Pourquoi n’a-t-elle pas ralenti bordel !! Il faut que je me calme. Respirer. Res-pi-rer.

- Bonjour Héléna. Ca va bien ? Tu… Tu as mal ? Oh mon dieu ça va ? Héléna ?

Une femme inconnue me regarde, les yeux remplis de tristesse, qui se transforme en peur pour je ne sais quelle raison. Peut-être à la vue de mon visage perplexe. Qui est-elle ?

- Héléna… Tu… Tu ne me reconnais pas… ? C’est moi. Je suis ta mère… Tu… Tu as perdu la mémoire c’est ça…

Je regarde cette femme, et de l’incompréhension se lit sur mon visage. Elle est belle, la femme, très belle même. Des cheveux auburn détachés sur ses épaules, des yeux bleus remplis d’incrédulité, de peur, de tristesse, de pitié… On dirait que tout le malheur du monde est posé sur ses épaules.

Je n’ose pas la regarder. Cette femme… c’est ma mère… ? Mes sourcils se froncent. J’essaye de me souvenir, mais je n’y arrive pas. Je crois que la femme est prête à s’effondrer en larmes.

- Ne… ne t’inquiète pas Héléna, ce n’est pas grave, ta mémoire va sans doute revenir… Le principal c’est que tu sois en vie.

Elle me sourit d’un air si triste que ça me donne envie de pleurer. Puis, elle sort de la pièce, après m’avoir déposé un baiser sur le front.

Elle a l’air gentille la femme.

Mais pourquoi a-t-elle l’air si accablé ?

***

C’est bizarre de ne se souvenir de rien, croyez moi.

On est là, dans un corps inconnu, avec un entourage inconnu.

C’est bizarre. Encore plus bizarre de ne se souvenir que d’une chose.

La mini Cooper rouge.

Cette pensée me revient sans arrêt.

C’est affreux. Mettez-vous à ma place. C’est vraiment affreux.

La femme qui prétend être ma mère vient me voir tous les jours.

Pourquoi n’y a-t-il qu’elle qui vient me voir ?

Je ne connais pas cette femme.

- Madame, pourquoi mon père ne vient jamais me voir ?

Je ne m’habitue pas à l’appeler maman. Je n’y arrive tout simplement pas.

A ma place, vous seriez déboussolé vous aussi, vous pouvez me croire.

La femme se fige et soudain, elle éclate en sanglot.

- Tu… tu ne te souviens vraiment pas ?

- Non… maman.

Je me force à prononcer le dernier mot, mais ce n’est pas naturel dans ma bouche.

- Héléna… Ton… ton père est mort…

Ses sanglots se font de plus en plus violents.

- Il… Il a eu un accident de voiture quand tu étais petite… Dans notre mini Cooper ma chérie… tu… tu te souviens ? C’était ta voiture préféré…

« Ce jour là, ton père avait mis son plus bel habit car il avait un rendez-vous d’une extrême importance pour son boulot. Tu avais insisté pour venir, jusqu’à piquer une énorme colère. Ton père ne savait que faire, et toi, têtue comme tu étais, tu voulais absolument monter dans ta voiture préférée et tu ne voulais en aucun cas laisser ton père seul en possession de la voiture… … tu… (elle pleure de plus belle) tu étais si têtue à cet âge, tu ne te rendais pas compte de l’importance de la situation… un… un rendez-vous que ton père ne voulait rater pour rien au monde… Je vous ai accompagné tous les deux, tu ne voulais pas me quitter. Et puis dans la voiture tu… … tu as piqué une énorme, immense, gigantesque colère sans savoir pourquoi, comme tu ne pourrais même pas l’imaginer. Ton père ne supportait pas tes colères. Encore moins ce jour là. Il était dans un tel état de stress à cause de son rendez-vous… J’ai essayé de te calmer, mais tu ne voulais rien savoir, tu criais, tu gesticulais dans tous les sens, rouge comme une tomate, on ne pouvait absolument rien faire pour te calmer. Puis… ton… père a perdu le contrôle de sa voiture… … (ses sanglots reprennent)… Ton… ton père à perdu le contrôle de la voiture, atterrissant dans le fossé. Il… est mort sur le coup… … Nous étions toutes les deux, blessées, égratignées. Moi j’avais la jambe broyée sous la voiture, je ne pouvais pas bouger. Toi, tu étais là, à me regarder, à regarder ton père, à regarder la voiture. Tes sanglots se sont arrêtés net. Tu ne comprenais rien. Tu continuais de regarder ton père, puis la voiture, puis moi, la jambe écrabouillée sous la mini Cooper, te criant de me passer mon téléphone qui était à tes pieds. Mais tu n’entendais pas… Tu… Tu n’entendais plus rien. Tu étais sous le choc. Quand tu as été en mesure de me donner le téléphone, je crois que je m’étais évanouie, car tu as posé ta petite main si tendrement sur mon épaule, comme si tu ne voulais pas me faire du mal que je me suis réveillée et je t’ai souri. J’ai appelé une ambulance, ma jambe me faisait horriblement mal. Tu es resté debout, pendant tout ce temps, sans pleurer, courageuse, si courageuse… Tu n’avais rien, à part quelques égratignures mais tu as quand même été transportée à l’hôpital. Tu ne te souviens de rien hein ? Ca a dû être un choc terrible pour toi. Devant tes yeux… »

Ma mère a cessé de pleurer. Des larmes coulent encore de ses yeux mais elle s’est calmée. Oui, je me souviens. La mini Cooper... Je me souviens parfaitement de la couleur de la voiture… rouge… Une mini Cooper rouge, exactement comme celle de mon… accident… J’ai fait deux accidents…

Maintenant que ma mère m’a raconté cela, les scènes me reviennent petit à petit en mémoire. Le choc que j’ai éprouvé. L’émotion. La douleur. La peur. Je n’arrivais pas à pleurer. J’étais incapable de sortir quelques larmes. L’émotion avait entièrement disparu, je n’étais qu’une petite fille qui se contentait de regarder ce qu’elle voyait, une scène horrible, monstrueuse. Et la culpabilité aussi. J’étais jeune, j’avais peur, et tout mon être était rempli d’une immense culpabilité. Je croyais que c’était de ma faute, je croyais que c’était à cause de moi que mon père avait eu cet accident. Je croyais que ma mère ne m’aimerait plus, que j’irais en prison car j’avais tué mon père. Tout ça est bien trop dramatique pour une petite fille comme moi. Je m’en souviens parfaitement, oui. Et pourtant, il faisait un temps magnifique ce jour là.

Je me souviens de mon père, allongé dans le fossé, le visage crasseux, égratigné, le corps gisant là, grossier, inerte, immobile. Dans le fossé, là, aux pieds de la voiture, se tenait le corps de mon père. Mort. Je me souviens de ses yeux, blancs, révulsés. Il n’y avait pas de sang. Mon père est décédé sur le coup, donc il n’avait pas eu le temps de saigner. Il n’avait pas eu le temps de souffrir.

Mon père encore, dans son costume blanc tout neuf qu’il ne mettait jamais, sale, poussiéreux, souillé, maintenant gris, tellement gris qu’on n’aurait jamais imaginé que ce costume soit blanc. Je me souviens du visage de ma mère. Les yeux exprimant une peur, une peur immense, et la douleur aussi, une immense douleur fixée droit sur moi. Sa bouche était grande ouverte, elle bougeait, mais je n’entendais pas. Je n’entendais rien. Mes oreilles n’étaient plus que deux bouts inertes qui appartenaient à un autre corps. Ma mère, avec ses longs cheveux emmêlés, sales, tâchés de sang. Sa jambe saignait à flot, immobilisée sous la voiture, elle avait mal, je le sentais, mais je ne pouvais rien faire. J’étais incapable de faire quoi que ce soit. Comment j’aurais pu réagir à ça ? Je me souviens maintenant. Je me souviens parfaitement.

Des larmes plein les yeux, je regarde ma mère. Elle a compris. Elle est surprise. Elle ne s’attendait en rien à ce que je me souvienne.

- Ma chérie… Tu… tu te rappelles ?

Je voudrais lui dire à elle, la prendre dans mes bras, pour lui dire encore et encore que je me souviens, que je n’ai pas oublié, que tu es là, dans ma tête, je ne t’ai pas oubliée, Maman, je me souviens… Mais je me contente d’un petit sourire. Et les yeux brillants de larmes, je lui dis d’une petite voix frêle ce qu’elle rêvait d’entendre le plus au monde depuis que j’ai perdu la mémoire :

- Je me souviens, maman.

Son visage s’illumine. Ses beaux yeux bleus se remplissent de larmes. Elle est émue, je le vois bien, elle ne sait pas quoi dire.

- Ma chérie … Oh ma chérie…

Et elle pleure. Elle pleure, ne pouvant plus s‘arrêter, elle pleure de tout son être la douleur, la peur, l’angoisse, la solitude qui l’emprisonnait au plus profond de son âme. Elle pleure comme je ne l’ai jamais vu pleurer, exprimant la souffrance qui l’habitait depuis si longtemps. Je ne sais pas comment réagir. J’ai envie de pleurer. Je n’ai jamais vu ma mère comme cela.

- Que… que ce passe-t-il, tout va bien ?

Une infirmière arrive dans la pièce, paniquée. Elle a sans doute entendu ma mère prise de violents sanglots à ne plus pouvoir s’arrêter.

- Tout va bien madame ?

C’est comme si ma mère n’avait pas entendu l’infirmière. Elle continue d’exprimer ses souffrances, sans prendre garde à la jeune femme qui attend, inquiète, ne sachant pas comment réagir.

- Excusez-moi madame, je… je peux faire quelque chose pour vous ?

- C’est moi qui était dans la mini Cooper , Héléna ! C’est moi qui t’ai renversée !!

Tout s’est arrêté. Les aiguilles des horloges ne sont plus que trois pics menaçant qui ne veulent plus bouger. Les secondes, les minutes, les heures, le temps n’existe plus. A part les affreux sanglots de ma mère. L’infirmière est comme médusée, elle a reculé d’un pas. La bouche grande ouverte, les yeux grands ouverts, elle regarde un point dans le vide, le visage pâle comme la mort. Elle est jeune. Très jeune. Vingt ans je dirais. Ca doit pas être facile un truc comme ça pour débuter dans son métier. Elle ne va pas s’en remettre, je le sens. Moi non plus. J’essaye de me convaincre que ce n’est qu’un cauchemar, rien qu’un affreux cauchemar, je vais me réveiller maintenant et tout de suite. Mais je ne me réveille pas, ma mère reste bien là à mes côtes, la tête dans les mains, des sanglots d’une violence inimaginable.

- Je… je suis… vraiment… désolée… … Héléna…

C’est la voix de ma mère là ? Faible, si faible, remplie de pitié et de crainte.

Je ne dis rien.

- Héléna… excuse-moi… de… ne pas… te l’avoir dit… avant… je suis… désolée…

Je ne comprends rien. Elle parle au milieu de ses pleurs qui me font pitié, une pitié que je ne veux pas avoir.

- Juste avant ton accident, j’ai voulu te faire la surprise Héléna, avec la mini Cooper rouge. Je voulais venir te chercher à la sortie du lycée avec la nouvelle voiture. Je savais que tu allais être folle de joie quand tu allais découvrir la mini Cooper flambant neuve. C’était ta voiture préférée… je voulais te faire un cadeau, tu comprends, après la mort de ton père… je voulais… un souvenir… je… suis… désolée… je ne savais pas… je ne t’avais pas vu traverser, je roulais vite, j’avais hâte de te montrer la voiture et… et… voilà… voilà ce qui s’est passé… voilà ce qui est arrivé à ma fille… ma faute… tout est de ma faute… je suis désolée…

... Pourquoi je parle pas, pourquoi je dis rien bon sang ! … …

- Maman… pourquoi tu… Pourquoi tu n’as rien dit, pourquoi t’es pas sortie de la voiture juste après que… que…

- Ma chérie je… je… j’en sais rien… (elle pleure de plus belle) p…p…pourquoi j’ai fais ça mon dieu, pour… quoi… je sais pas… j’en sais rien… je… je suis conne, mon dieu que je suis conne… je… je suis… vraiment désolée Héléna… Vraiment...

J’ai pitié d’elle. J’ai affreusement pitié d’elle. Je voudrais la prendre dans mes bras, lui dire que tout va bien, je ne suis pas morte j’ai juste… les deux bras cassés… et… et une jambe et puis le crâne fracturés… et puis j’ai perdu la mémoire… mais plus maintenant, je me souviens de tout, hein, de tout maman… enfin de l’accident… hein, juste ça, j’ai rien que ça maman, ne t’inquiète pas… … ne t’inquiète pas…

Mais c’est totalement impossible de lui dire ça. Je suis sous un choc terrible, je ne sais que faire, quoi dire, quoi penser, je ne sais comment réagir.

- Ma chérie, ma chérie… Si tu savais comme elle était belle la voiture, si tu savais… Maintenant plus rien, disparue, à la casse…

Elle se fout de ma gueule. Elle se fout vraiment de ma gueule. Elle me parle de la voiture, mais moi je m’en fous de la voiture ! Imaginez, vous, que votre mère vous dise devant vos yeux « j’ai essayé de te tuer » comme si c’était la chose la plus naturelle au monde. Et alors, comment réagirez-vous ? Vous seriez choqué, terriblement choqué, vous ne comprendriez pas, peut-être vous évanouirez-vous, vous auriez envie de vous tuer, vous croiriez que c’est un cauchemar, vous auriez l’impression que le temps se serait arrêté, que votre cœur aurait cessé de battre, il y aurait un énorme silence, et puis, la colère, une immense colère viendrait. Vous seriez bouleversé et puis peut-être, vous auriez envie de tuer votre mère. Voilà exactement ce que je ressens à ce moment même.

- Ma chérie… tu… tu me pardonnes… tu… tu me pardonnes Héléna… ?

Je ne sais pas quoi dire. Comment pourrait-on pardonner un truc pareil. Je ne sais absolument pas. J’ai envie de disparaître, de n’être plus qu’une toute petite souris pour se cacher au plus vite dans un trou. Une peur affreuse est inscrite sur mon visage, je ne veux pas répondre, je ne sais pas répondre… Que dire ? Que dire mon dieu ?

- Je… je… je sais pas…

Ma mère pleure de plus belle, le visage rouge, enlaidi à cause des pleurs. De toute ma vie, je n’ai jamais vu une femme plus malheureuse que ma mère. J’ai pitié d’elle. J’ai si pitié d’elle…

- Non maman, je ne te pardonne pas.

Vacances inoubliables

2010-08-24T03:56:00.000-07:00

Pyrénées. Paysages magnifiques à pertes de vue, montagnes sous le brouillard, animaux en liberté. Chevaux, moutons, vaches, je vous jure, même des chevaux en liberté, gambadants dans les montagnes !

Espagne. Ennuis. Glandouille sur transat à écouter de la musique (et oui, j'ai récupéré l'Ipod Touch de mon frère !), ou à jouer sur l'Ipod Touch ou à lire, lire ou encore dormir. Ou parfois manger, mais après marche jusqu'à la piscine (!) et ballades le soir avec mes parents.
Ah oui, j'avais oublié : pluie, pluie pluie et encore pluie sur l'Espagne, orage et vent aussi, mais heureusement, soleil et chaleur (ouf !)

Après deux semaines d'Espagne, départ pour la France, en voiture, mais arrêt dans une ville d'Espagne, Cuenca, la ville perché, toute jolie, toute mimi, mais attrape touristes, et boutiques toutes moches qui vendent des trucs tout moche (des cruches, des assiettes avec Cuenca peint dessus...). Arrêt dans un hôtel tout jolie, avec restaurant, deux nuit. Puis hop, c'est reparti, en voiture, combien ? sept heures ? Plus pour arriver dans un hôtel dans un monastère (!), après s'être arrêter une 1000000 de fois au moins. Dans cet hôtel, une nuit, restaurant, on a eu le droit à la messe avec des chants pourrave, ennuyeux à mourir... Et puis, pluie quand on est arrivé là bas.

Après hop, direction Nantes le lendemain !

Elvis Presley

2010-08-21T04:17:00.001-07:00

( forbes.com)

Je suis rentré d'Espagne, mais je vous raconterais ça un peu plus tard... Parlons d'Elvis ! Pendant mes vacances passés devant la télé française, Arte parlait d'Elvis Presley, ils devaient fêter la date de sa mort ou un truc comme ça je crois bien. Enfin bref, j'ai découvert cet incroyable artiste, sa vie... Mais qu'est ce qu'il est beau ! Enfin, après quand il vieillit, c'est autre chose... Bref, je me suis fait une cure d'Elvis pendant un moment, guettant sur le programme télé chaque fois qu'il y avait des trucs sur Elvis. Une vrai petite fan :) J'ai donc regardé deux films d'Elvis "Le rock du bagne" où je l'ai découvert pour la première fois ! (bien sûr, je connaissais Elvis Presley de nom, vaguement son physique, mais je ne savais pas qu'il avait été si beau !), pas mal comme film, je restais les yeux fixés sur Elvis et c'est là aussi que j'ai découvert sa musique, pas mal, pas mal... L'autre film était moins bien, une comédie musicale vraiment pourave...

Sa vie, elle a durée toute une après-midi et c'était vraiment génial ! Généreux avec tout le monde, même trop, il faisait des cadeaux à n'importe qui, un chien, une maison, un cheval, et dès que quelqu'un avait le droit à ce genre de cadeaux, tout le monde se retrouvait avec un chien ou un cheval...
Mais bon, si vous voulez en savoir plus sur la vie d'Elvis Presley c'est ici.

La silhouette et la mer

2010-07-28T10:10:00.000-07:00

La jeune fille regarde la mer
cette mère sauvage
et bruyante
la jeune fille regarde la mer
ses émotions
calmes et distantes

Ce que nous attendions tous

2010-06-26T05:54:00.000-07:00

Vacances. Deux mois de liberté à ne rien faire, sans cours, sans profs, sans stylos, sans cahiers, sans sonneries qui nous brûlent les oreilles, sans bureaux, sans rien, tranquille pour deux mois, avec du temps devant nous, enfin, à ne se soucier de rien. Et puis le soleil qui arrive, le Temps qui s'est rappelé à temps qu'on est en été, que c'est les vacances, qu'il faut du soleil. Du soleil, Monsieur le Temps, enfin, merci, mais pas trop chaud quand même.

C'est les vacances !!

Deux poèmes que j'ai écrits en cours de français

2010-06-26T05:28:00.000-07:00

Français : Ecrivez un poème sur la maltraitance comportant l'histoire d'un enfant :

L'enfant voit venir le fouet.
Le fouet menaçant
dans la main de ses parents.

Il se crispe
Ferme les yeux
Les larmes ne viennent pas
quand le coup vient.

Il a volé parait-il.
Volé des bonbons dans la cuisine.
Alors ses parents
le punissent
pour avoir enfreint la loi.

C'est ce qu'il pense,
lui
ce bout d'chou qui n'a que 3 ans,
Qui a déjà toutes ses dents.

Son dos est brûlant,
Son dos lui fait mal.
Il a envie de pleurer.

Il est méchant parait-il,
car il a enfreint la loi
la loi qui n'a pas de droit
pour cet enfant innocent.

Français : Ecrivez un poème sur le thème de l'enfant au travail :

L'enfant s'est endormi,
Des balles à la main.
Penché
sur sa table de travail
Il est comme un oiseau
dans un nid inconnu.
Broyé par l'effort
Broyé par la fatigue
Il n'est point esclave
Il n'est point rien
Alors pourquoi le fait-on travailler ?
L'enfant innocent
l'ignore de tout son être
alors il sombre dans le sommeil.

Le traumatisme de l'SVT

2010-06-21T10:00:00.001-07:00

En SVT le prof nous a passé une vidéo sur un accouchement. Cette vidéo était abominable, non que l'accouchement soit quelque chose d'abominable, non, bien sûr que non. C'est la vidéo. Déjà, des horribles couleurs rouges, roses figuraient sur l'écran. On nous montrait le bébé dans le ventre de sa mère, ressemblant à un petit extraterrestre. Si il n'y avait pas eu ses stupides couleurs, horribles, rouges, rouges, rouges, rien que du rouge dans tous les sens... Un gros plan sur la femme qui est en train d'accoucher, criant dans tous les sens et puis et puis... Je ne pouvais pas regarder... La caméra s'arrête en un énorme plan entre les jambes de la femme, sur le bébé qui est en train de sortir, blanc recouvert d'un espèce de truc visqueux dégueulasse. C'était abominable, à traumatiser les élèves... On voit la femme qui prend le bébé dans ses bras, toute heureuse. Le bébé est dégueulasse, tout blanc, plein de sang. La père lui, verse une larme. Et on ne comprend pas pourquoi les parents sont heureux en découvrant ce machin visqueux tout blanc, tout rouge sorti droit du ventre de la mère...
Ma mère avait déjà vu cette vidéo quand elle était en 4e, elle avait était traumatisé, et il paraît même qu'un élève était tombé dans les pommes...

Ils ne pourraient pas passer autre chose de plus joli pour montrer un accouchement ? Tiens, par exemple, ce très beau documentaire, L'Odyssée de la vie de Nils Tavernier qui explique très bien ce qui ce passe dans le ventre de la mère lors d'une grossesse. Sans couleurs horribles et sans images choquantes. L'Odyssée de la vie, un très beau documentaire que je vous conseil de voir tous !

Face aux élèves qui étaient dégoutés, qui se cachaient les yeux, le prof d'SVT répliquait l'air de rien en parlant de la vidéo : "C'est la vie, c'est important de voir ça". Et ben dit donc mon vieux, si c'est ça que t'appelles le vie...
C'est une vidéo imposé par l'État depuis belle lurette (la preuve, ma mère qui a 42 ans l'a vu en 4e) et les profs d'SVT en 4e, sont obligés de la passer...
Donc, courage petits 4e qui lisent ceci, ce n'est qu'une vidéo. Regardez plutôt L'Odyssée de la vie qui va vous remonter le moral sur ce que fait croire cette affreuse vidéo sur l'accouchement...

Donc voilà...

Des nouvelles de Rosedray qui n'est pas morte...

2010-06-16T07:29:00.000-07:00

Excusez moi pour ce long blanc. Non, je ne suis pas morte, je reviens des surfaces de la Terre pour vous donner de mes nouvelles que je n'ai pas eu le temps de vous donner.

Les vacances approchent, plus que deux semaines, 2 semaines !! Enfin... 2 jours + une semaine :-)

Alors voilà, donc les vacances approchent, les notes se sont arrêtés, je passe en 3e, je n'ai pas encore eu mon bulletin, je suis bientôt en vacances, il fait beau, il fait chaud, il pleut, y a de l'orage. Bref, le temps change à sa guise, il a le droit de faire ce qu'il veut le temps, mais faut qu'il soit beau hein ! Je suis exigeante Monsieur Le Temps, excusez-moi, faites comme vous voulez. Bon. Que dire d'autre ?

... ... On. M'a. Volé. Mon. Ipod. Voilà, c'est dit. Cool hein ? Bien, bien, tout le monde voudraient ça, hein, qu'on nous vole notre Ipod... Je suis démoralisé, j'ai les boules, je suis dégoutté, j'ai la rage, j'ai le moral à zéro, je suis exténué, bref, comment dire ça ? Je veux mon Ipod, JE VEUX MON IPOD, si tu m'entends voleur, petit voyou qui rode dans le collège ! ... J'en ai parlé à la directrice, j'en ai parlé à tout le monde "On t'as volé ton Ipod ?! Et ben merde alors, si on le trouve on te le rend". Merci, c'est gentil, c'est super sympa mais quelqu'un me l'a volé alors ça m'étonnerais qu'on le retrouve... Un petit sixième m'a dit qu'il avait retrouvé un Ipod dans une poubelle... ... ... Hum... ... J'ai fouillé dans les grandes poubelles du collèges, il y était pas, a moins qu'il soit dans les petites poubelles des salles de classes... Bref, on y est pas, les profs enquêtent, la directrice enquête, ils sont gentil comme tout, mais moi je suis en manque moi, je suis en manque de musique, AU SECOURS ! Mon dieu, faites qu'on le retrouve s'il te plaît...

Et vous alors, vous m'aidez à le retrouvez, vous êtes sympa, s'il vous plaît, il est bleu...

Rien n'est simple

2010-05-04T11:54:00.001-07:00

Rien n'est simple
Rien n'est si compliqué que la Vie
Élégante, amusante, marante
Parfois si fragile qu'on aurait envie d'en sortir
de cette Vie
Abandonner les autres vers une destination inconnue de tous
Mais qui au final ne mène à rien.
A quoi bon quitter les autres ?
Si c'est pour leur faire du mal.
Cette Vie,
elle est a portée de tout le monde
Peut-être somme nous ce "tout le monde"
Je ne sais pas
Je ne sais plus
Le "tout le monde" n'existe pas
Le "tout le monde", je n'y crois pas.

Chapelier Fou

2010-05-01T09:06:00.000-07:00

Rien a voir avec Alice aux Pays des Merveilles. Le Chapelier Fou est bien sûr dans le film (ou dans le livre), mais c'est aussi un artiste qui fait de la musique mélange d'électroacousique, de classique, avec des violons, des instruments en tout genre, des voix parfois... Si vous aimez Yann Tiersen, vous allez adorer ce magnifique artiste. Malheureusement, on fait vite le tour des peu de chansons qu'il y a.

A écouter absolument => http://cd1d.com/radio.php?artist=474

(3C)

Qu'est-ce que tu voulais que je lui dise ?

2010-04-23T09:58:00.000-07:00

Voici les paroles d'une très belle chanson de Bénabar que j'adore, très triste, si triste... J'ai envie de pleurer à chaque fois que je l'écoute :
(Pour écouter la chanson c'est ici)

(bij82)

Cette gamine
Assise en pleurs
Que chagrinent
De trop grands malheurs,
Les grandes s'amusent sans elle,
Exclue de la bande,
Elle reste toute seule.
Une qui commande,
Des favorites,
Il parait qu'elle est trop petite,
A la marelle
Y'a des V.I.P.,
Dans les maternelles
Comme en boîte de nuit.
Mais faut pas pleurer,
Ça va s'arranger...

Qu'est ce que tu voulais que j'lui dise ?
Toute la vérité, rien que la vérité ?
Est-ce que tu voulais que j'lui dise,
Que ça ne f'ra qu'empirer ?

Le plus triste, le plus dommage,
Elle le sait pas et c'est de son âge,
Mais elle-même un jour elle fermera sa porte
Quand à son tour elle sera la plus forte ...

Ce garçon assis dans un coin,
Quinze ans, la tête dans les mains,
Premier amour, premier chagrin,
Comme le shampoing, la formule deux en un.
Il a beau dire que c'est pas grave,
Jouer les hommes, faire le brave,
La savoir dans les bras d'un autre,
Ça lui brise le cœur, ça lui ronge le ventre...
Mais faut pas pleurer, ça va s'arranger...

Qu'est ce que tu voulais que j'lui dise ?
Toute la vérité, rien que la vérité ?
Est-ce que tu voulais que j'lui dise,
Que ça ne f'ra qu'empirer ?

Qu'il a pas fini de pleurer,
Qu'la leçon n'est jamais apprise,
Mais si ça peut le rassurer,
Lui-même un jour fera sa valise.

Cette femme qui cache ses pleurs,
Le café coule dans la cuisine,
Son patron n'était pas fier,
Faut dégraisser, drôle de régime.
Chemise cartonnée,
Demandes de formations,
Dossiers bien classés,
Lettres de motivation,
D'un geste elle balaye
De tristesse et de rage
Les fiches de paye,
Les demandes de stages.

Qu'est ce que tu voulais que j'lui dise ?

Puisqu'elle savait déjà ,
Elle le savait mieux que moi,
Que ça ne va jamais s'arranger,
Que ça ne f'ra jamais qu'empirer.

Ce vieil homme fatigué d'Algérie,
Qui regrette son Maghreb jour et nuit,
Tout juste toléré aujourd'hui,
Faut dire qu' ça fait que trente ans qu'il est ici.
Qu'il ne sera jamais propriétaire,
Qu'il occupe une chambre de bonne,
Au pays de Voltaire, au pays des lumières
Et des droits de l'homme.

Ce sans-papiers rejeté qui repart,

Sans même dire au revoir,
Sans nous dire merci
Pour le billet de charter gratuit
Vers la misère de son pays.
Ça le soulagera sûrement d'apprendre,
Et faudrait quand même pas qu'il oublie
Qu'on a gravé Fraternité
Sur le fronton de nos mairies.

Ce taulard emprisonné
Dans une cellule à six,
Il devrait en profiter
Parce que bientôt ils seront dix.

Ce malheureux qui dort
Sur une ventilation de métro,
Il s'en fout de savoir que je le chante pas assez fort
Et beaucoup trop faux.

Qu'est ce que tu voulais qu'ils me disent ?

Source : GreatSong

Quand je m'ennuie

2010-04-18T07:19:00.000-07:00

J'ai chaud. Je déteste avoir chaud. J'ai chaud devant un ordi portable, dans une caravane où il fait une chaleur étouffante. Il fait super chaud dehors, le soleil brille brille, le ciel est bleu, les arbres sont en fleurs, les oiseaux chantent, des pissenlits et des pâquerettes sont apparues, je ne sais pas quoi faire, j'ai chaud, chaud, chaud, chaud, chaud, chaud, chaud, les autres travaillent, tandis que moi je suis sur l'ordi à ne rien faire, à écrire des trucs stupides sur mon blog, alors qu'il fait super beau dehors, qu'il fait chaud, que tout le monde est en t-chirt, que moi j'attrape très facilement des coups de soleils à cause de ma peau de rousse, que voilà, que je m'ennuie, que je sais pas quoi faire, alors je vais sur l'ordinateur, la seule façon que j'ai trouvé pour pas m'ennuyer. Voilà, donc mon père m'appelle : "Rosedray, tu veux pas aller voir les bébés rouges-gorges ?". Ah ? Il y a des bébés rouges-gorges ? J'y cours, à tout de suite !

...

Voilà, j'ai vu les bébés rouges-gorges. Des espèces de petites boules toutes grises, avec une espèce de minuscule tête toute moche, dans un amas de paille, servant de nid. Ce truc ne ressemble en rien à un rouge gorge.

Je m'ennuie. J'ai vu sur arte, qu'ils repassent les dessins-animés de Miyazaki. Cool. L'autre fois quand je suis rentré de chez mon père j'étais tombé vite fait sur Le voyage de Chihiro, un dessins-animé magnifique qui se passe dans un univers complètement surréaliste. Totalement fantastique, avec des personnages bizarroïdes. Il est vraiment bien et la musique est magnifique. Puis, on avait regardé Le château ambulant, que j'avais adoré quand je l'avais vu au cinéma, mais je trouvais que l'histoire d'amour était un peu trop cucu. Mais bon, c'est un dessins-animé magnifique aussi.
Il y avait Naussica et la vallée du vent, je crois que c'est ça. Un dessin animé de sciences-fiction que je n'avais jamais vu mais que j'avais déjà entendu parler. Je ne l'ai pas vu depuis le début ni jusqu'à la fin, donc je ne comprenais pas grand chose, et il ne m'a pas semblé vraiment bien.

Voilà, si vous ne connaissez pas Miyazaki, je vous conseille de guetter sur arte si les dessins animés de Miyazaki passent.

Je suis rentré à l'intérieur, dans la caravane Internet de captait plus. Il fait froid tout d'un coup à l'intérieur. Je suis en t-chirt. Bon, voilà, j'ai fini cet article, je ne vais pas passer toute ma vie sur l'ordi alors qu'il fait super beau dehors non ?

Ange

2010-04-16T09:13:00.000-07:00

Le silence des anges n'est qu'un trou dans ma main.
Un grand trou qui grandit
Et disparaît
Comme par magie
Peut-être est-ce toi qui m'apparaît en ange
L'ange qui vole dans le vent n'est qu'une rose qui s'épanouit
Et s'enfuit.
Le ciel s'empare de toi
Ô mon ange
Je t'aime
Comme un mélange d'oubli
Et de nuit.
La Terre s'évanouit sous tes pieds
Tu restes là
Petit ange que tu es
Près des hortensias
en fleurs
Ses hortensias que tu aimes tant
Et qui me font mourir de jalousie
Moi, qui ne suis que le Temps
Le Temps qui passe et qui défile
Pour toi
Rien que pour toi,
Ange.

L'enfant du silence

2010-04-11T08:17:00.000-07:00

L'enfant assis là
ne regarde en rien
les vagues.
Il s'immobilise sur sa chaise d'enfant
et dans un regard éternel
contemple la mer
terre de rêve et de nuage
l'enfant n'est rien qu'un simple enfant
il est
la sagesse du silence.
En regardant la mer
il s'aperçoit
qu'il n'est plus seul.
Ses rêves d'enfants l'accompagnent
à jamais